nando1133
Poeta fiel al portal
EL INSOMNIO Y LA PATINADORA
Figuras escarban su superficie.
Dibujos, castillos.
Tinieblas en la arena.
Su respiración fulgura en espacios de vidrio.
Lleva a cuestas la infancia,
Las oscuras notas
De Bach, de Mozart.
(De un misterioso poeta que se esconde
Bajo las maderas salientes del suelo).
La patinadora sabe que ya no será ella
Cuando gire por el suelo en un trompo desorbitado
Cuando perciba la muerte acariciando su cuello
Sus ojos se pueblan de figuras de muerte,
De la danza crónica de un absurdo dictador.
Encerrada en un cubo fosforescente.
Sus aullidos son burbujas que revientan contra las paredes
Algoritmos imposibles:
(La palidez de su rostro se esconde en el azul
Que buscaba cuando soñaba con tinieblas,
Con lagos profundos que cambiaban la forma de sus ojos)
¡Ah, los oscuros paramos donde se oculta la aurora!
¡Estacar a los corregidores en una habitación de su sonrisa
Con una daga verde y perlada!
A los padres, a lo dictadores, a los jabalíes de oro
En cruces de robles.
Transformar el espacio
Profano de sus casas
En algún lugar la quemaron,
Todavía había inquisición en sus caras,
En alguna parte la extinguieron.
Pero ya no existe.
Redescubre las líneas de la muerte en paisajes sinuosos
¡Ya no crecerá la muerte en sus ojos!
Sus pupilas se dilatan de reinvenciones mágicas
De conjuros extraviados
(Ya no volverá al universo básico de los seres pies suelo)
¡VE: Rastros de cabras en las vidrieras!
¡VE: El rebaño sonriendo a las cuchillas!
¿Volverán?
La imagen es ahora en ella un atributo inalterable
La patinadora sabe que ya no será ella
Cuando recuerde noches de caña y aleteos a la luna
Cuando veranos antiguos resurjan en su mirada
(Un tren que siempre iba hacia el sur en su velador)
¿Y porque no?
En la ascendencia de los puentes
En la fosforescencia de las ventanas
En el hemisferio virgen de su vestido.
Figuras escarban su superficie.
Dibujos, castillos.
Tinieblas en la arena.
Su respiración fulgura en espacios de vidrio.
Lleva a cuestas la infancia,
Las oscuras notas
De Bach, de Mozart.
(De un misterioso poeta que se esconde
Bajo las maderas salientes del suelo).
La patinadora sabe que ya no será ella
Cuando gire por el suelo en un trompo desorbitado
Cuando perciba la muerte acariciando su cuello
Sus ojos se pueblan de figuras de muerte,
De la danza crónica de un absurdo dictador.
Encerrada en un cubo fosforescente.
Sus aullidos son burbujas que revientan contra las paredes
Algoritmos imposibles:
(La palidez de su rostro se esconde en el azul
Que buscaba cuando soñaba con tinieblas,
Con lagos profundos que cambiaban la forma de sus ojos)
¡Ah, los oscuros paramos donde se oculta la aurora!
¡Estacar a los corregidores en una habitación de su sonrisa
Con una daga verde y perlada!
A los padres, a lo dictadores, a los jabalíes de oro
En cruces de robles.
Transformar el espacio
Profano de sus casas
En algún lugar la quemaron,
Todavía había inquisición en sus caras,
En alguna parte la extinguieron.
Pero ya no existe.
Redescubre las líneas de la muerte en paisajes sinuosos
¡Ya no crecerá la muerte en sus ojos!
Sus pupilas se dilatan de reinvenciones mágicas
De conjuros extraviados
(Ya no volverá al universo básico de los seres pies suelo)
¡VE: Rastros de cabras en las vidrieras!
¡VE: El rebaño sonriendo a las cuchillas!
¿Volverán?
La imagen es ahora en ella un atributo inalterable
La patinadora sabe que ya no será ella
Cuando recuerde noches de caña y aleteos a la luna
Cuando veranos antiguos resurjan en su mirada
(Un tren que siempre iba hacia el sur en su velador)
¿Y porque no?
En la ascendencia de los puentes
En la fosforescencia de las ventanas
En el hemisferio virgen de su vestido.
