Nat Guttlein
さん
El desperfecto a la anatomía de no sentirte una más, es el ácido del olor nauceabundo en las flores marchitas sobre el sofá, la mancha de café en el mantel, el baño goteando o la humedad penetrando en la misma pared. es la bilis amarga trepando tus papilas a las 7 am del Lunes, la rutina quejándose en el espejo el miércoles y la misma discoteca plagada en cuerpos sedientos fumando, apoyándose en vanidades y cogiendo tras un trago. el canto de las aves recibían la luz del sol trepandose por mi ventana, la melodía bizarra y fatal del noticiero, la escoba golpeando el mismo modular, el vecino encendiendo el mismo auto, la pava preparándose para el mismo mate y yo soñando las mismas cosas. pasadas de un presente que no está, que desprendieron sin miedo de mi ropa, que sangraron sin arrebatos de mi vagina, de un cuello teñido en pinceladas marcadas con cizaña. sigo sintiendo todo lo que tan poco aprecie y que hubiese podido seguir escribiendo como aquella noche. el día no volvió y el frío recrudecio mis latidos, los que ya no escucharas.
