†•Luciand•†
Poeta recién llegado
EL CRÁNEO
Veo balancearse al cráneo
muy lento y muy riente.
Impasible, con el cuerpo
girado hacia los rostros.
Arriba y abajo... El cráneo
turna sobre la Humanidad
el placer del enfermo
que dormita despierto.
Y sentado en la traviesa
absorbe las burbujas
que fluyen desde su presa.
La eterna lluvia salada,
el hedor que bien acusa.
Gira el cráneo como un pierrot
tostado y se cree la musa
de estados muy lamentables.
Como un inquisidor, blanco.
Como una burla, riente.
Y tejiendo entre sus manos
las hebras del columpio atroz,
vuelve a girar el cráneo.
En su festín de rojos.
Sobre la Humanidad, el vino...
Probando sus telas en nuestros rostros.
muy lento y muy riente.
Impasible, con el cuerpo
girado hacia los rostros.
Arriba y abajo... El cráneo
turna sobre la Humanidad
el placer del enfermo
que dormita despierto.
Y sentado en la traviesa
absorbe las burbujas
que fluyen desde su presa.
La eterna lluvia salada,
el hedor que bien acusa.
Gira el cráneo como un pierrot
tostado y se cree la musa
de estados muy lamentables.
Como un inquisidor, blanco.
Como una burla, riente.
Y tejiendo entre sus manos
las hebras del columpio atroz,
vuelve a girar el cráneo.
En su festín de rojos.
Sobre la Humanidad, el vino...
Probando sus telas en nuestros rostros.
Luciand
