IgnotaIlusión
El Hacedor de Horizontes
Más se sabe del tiempo
por temor que por acierto,
cuando los miedos de algún final
nublan nuestros sentidos,
siempre encontramos la luz
en un túnel sin posible infinito,
y aunque todo parezca limitante,
el verdadero límite nunca existió
más que en nuestra percepción amada,
porque amamos el error,
un horror que teje razones suicidas,
cuando la muerte sea producto de dios,
y sus proezas sean mentiras
de verdades elucubradas entre días y sueños,
seremos falencias de noches,
seremos amor y derroche,
de un sentir tan frágil,
y a su vez tan universal,
seremos lo que el viento confeccionó,
lo que ningún dios nos pudo ofrecer,
el cuestionamiento,
la resolución hacia toda verdad,
y la condena del que nunca se sacia,
un conocimiento que trasciende
cualquier deseo humano,
cualquier necesidad animal,
el alma podría ser su herramienta.
por temor que por acierto,
cuando los miedos de algún final
nublan nuestros sentidos,
siempre encontramos la luz
en un túnel sin posible infinito,
y aunque todo parezca limitante,
el verdadero límite nunca existió
más que en nuestra percepción amada,
porque amamos el error,
un horror que teje razones suicidas,
cuando la muerte sea producto de dios,
y sus proezas sean mentiras
de verdades elucubradas entre días y sueños,
seremos falencias de noches,
seremos amor y derroche,
de un sentir tan frágil,
y a su vez tan universal,
seremos lo que el viento confeccionó,
lo que ningún dios nos pudo ofrecer,
el cuestionamiento,
la resolución hacia toda verdad,
y la condena del que nunca se sacia,
un conocimiento que trasciende
cualquier deseo humano,
cualquier necesidad animal,
el alma podría ser su herramienta.
