Dark_Fairy
Poeta que considera el portal su segunda casa
¿No te cansas de la estupidez?
¿No te cansas de las noches albinas?
Hay que buscar nuevas ruinas, hasta
el agotamiento, hasta alcanzar el
estado cerebral y quedar absorbidos
por un mórbido pedazo de silencio.
Ahí viene la gente contando sus
desgracias a muchos desniveles
ahí vienen todos, cacareando
plaquetas, hígados o dientes.
Hasta el fondo, hay cajas olvidadas
donde guardan cabezas cortadas
de hace un ''chingal'' de tiempo
ya ni gusanos tienen, ya casi
es el puro hueso, ya se les pulverizó
la tráquea, pero no se acuerdan y dicen
que apesta, nada más están ahí
haciendo bulto, amontonadas.
En las noches, por las ventanas
se aparecen fantasmillas burdos
queriendo asustar con sus pendejadas
de estiércol y sangre, de tumores en
las alcantarillas, ahí andan queriendo
ser rudos, pero son un fiasco.
Quisieron jugar a que tenían poder
lo que pasa es que, no se olían bien
sus adentros y era esa misma porquería
la que estaba apestando, en los edificios
muertos, existen mariposas hermosas
que las están disecando.
Las pintan con navajitas y les duele
luego las pegan en una cartulina horrible
con absurdos cantos.
En los edificios muertos, las piedras no
son más que los riñones calcificados.
Pero ahí anda uno, creyéndose el mejor
cuando sólo estamos de pasada, caíamos
en un juego donde nos daban jamón y resultó
de la salchicha barata.
(De más gente triturada en máquinas verdes y pesadas)
Pero no te dicen, que en los edificios muertos
machacan la vida y te hacen jugo de
naranja.
Cuando son los caldos del alma, pero ya
los edificios se murieron, nada más vemos de
lejos, sus ojos de lata.
Y el mismo rey, degenerado, trémulo
traumado de siempre, sigue de brazos
cruzados tomando soda y comiendo
chatarra.
Los edificios muertos, tienen un tatuaje
en la panza.
Pero al rey no le gustan los tatuajes, ni
la música buena, ni da ''chanzas'' porque
él ni siquiera es el dueño del reino.
Los edificios muertos, tienen muñones
de gente toda extraña que divaga entre
los cielos.
El rey sigue cocinando trucos desde su casa.
¿No te cansas de las noches albinas?
Hay que buscar nuevas ruinas, hasta
el agotamiento, hasta alcanzar el
estado cerebral y quedar absorbidos
por un mórbido pedazo de silencio.
Ahí viene la gente contando sus
desgracias a muchos desniveles
ahí vienen todos, cacareando
plaquetas, hígados o dientes.
Hasta el fondo, hay cajas olvidadas
donde guardan cabezas cortadas
de hace un ''chingal'' de tiempo
ya ni gusanos tienen, ya casi
es el puro hueso, ya se les pulverizó
la tráquea, pero no se acuerdan y dicen
que apesta, nada más están ahí
haciendo bulto, amontonadas.
En las noches, por las ventanas
se aparecen fantasmillas burdos
queriendo asustar con sus pendejadas
de estiércol y sangre, de tumores en
las alcantarillas, ahí andan queriendo
ser rudos, pero son un fiasco.
Quisieron jugar a que tenían poder
lo que pasa es que, no se olían bien
sus adentros y era esa misma porquería
la que estaba apestando, en los edificios
muertos, existen mariposas hermosas
que las están disecando.
Las pintan con navajitas y les duele
luego las pegan en una cartulina horrible
con absurdos cantos.
En los edificios muertos, las piedras no
son más que los riñones calcificados.
Pero ahí anda uno, creyéndose el mejor
cuando sólo estamos de pasada, caíamos
en un juego donde nos daban jamón y resultó
de la salchicha barata.
(De más gente triturada en máquinas verdes y pesadas)
Pero no te dicen, que en los edificios muertos
machacan la vida y te hacen jugo de
naranja.
Cuando son los caldos del alma, pero ya
los edificios se murieron, nada más vemos de
lejos, sus ojos de lata.
Y el mismo rey, degenerado, trémulo
traumado de siempre, sigue de brazos
cruzados tomando soda y comiendo
chatarra.
Los edificios muertos, tienen un tatuaje
en la panza.
Pero al rey no le gustan los tatuajes, ni
la música buena, ni da ''chanzas'' porque
él ni siquiera es el dueño del reino.
Los edificios muertos, tienen muñones
de gente toda extraña que divaga entre
los cielos.
El rey sigue cocinando trucos desde su casa.
