cipres1957
Poeta veterano en el portal
Las voces de los muertos
arañan el retablo;
peregrinan en las bocas de los sauces
que lloran eléctricas melenas.
No fui el que te nombró en la tormenta
o sobre los rieles cuando caía
ni siquiera fui la mosca sobre tu pestaña:
molesta, cargosa, grosera;
hurgando en tu miseria,
lamiendo el mosto de tus huesos.
Pero había cierta actitud tétrica
cuando abrazaba tu guadaña
y su filo acariciaba mi cuello.
Enervante placer puliendo mis dientes;
sarcástico aplauso de mis rodillas temblorosas
a ojos vistas de tu esencia, dulcemente cruel.
arañan el retablo;
peregrinan en las bocas de los sauces
que lloran eléctricas melenas.
No fui el que te nombró en la tormenta
o sobre los rieles cuando caía
ni siquiera fui la mosca sobre tu pestaña:
molesta, cargosa, grosera;
hurgando en tu miseria,
lamiendo el mosto de tus huesos.
Pero había cierta actitud tétrica
cuando abrazaba tu guadaña
y su filo acariciaba mi cuello.
Enervante placer puliendo mis dientes;
sarcástico aplauso de mis rodillas temblorosas
a ojos vistas de tu esencia, dulcemente cruel.
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