Julius 12
Poeta que considera el portal su segunda casa
El poema emprende el camino
del deseo
captado en el desorden:
un cìrculo del ansia aprisionada
vertido de su boca une sus manos
a la arcilla.
En la marcha hacia el crepùsculo
el bàculo tantea vacilante:
y el revoloteo del agua alerta
a los pescadores de voces inquietas:
el escultor mueve sus labios
y no ceja.
El busto tàntrico no es del
procer
no es del asesino, es el rostro
increado,
frunciendo sus labios el escultor
ama:
frunce las comisuras
pero la arcilla no es proclive.
Aunque semeje el amor apresado
ama la obra.
Un poema es el amor a la imagen
obra ferviente del amor que no declina.
El busto es un bello poema a la imagen.
El pàbilo contiene vacilante
la soflama
( Y me desalojo del poema)
Hoy es sin ningùn propòsito,
elude la pena que masculla,
èl piensa y la ama, pero no de arcilla,
la invoca dòcil con dedos
paralizados.
No hay màrgen ni propòsito,
tù no estàs.
Te vas por el sendero dejando
la arcilla
pegada
a dedos angustiados...
del deseo
captado en el desorden:
un cìrculo del ansia aprisionada
vertido de su boca une sus manos
a la arcilla.
En la marcha hacia el crepùsculo
el bàculo tantea vacilante:
y el revoloteo del agua alerta
a los pescadores de voces inquietas:
el escultor mueve sus labios
y no ceja.
El busto tàntrico no es del
procer
no es del asesino, es el rostro
increado,
frunciendo sus labios el escultor
ama:
frunce las comisuras
pero la arcilla no es proclive.
Aunque semeje el amor apresado
ama la obra.
Un poema es el amor a la imagen
obra ferviente del amor que no declina.
El busto es un bello poema a la imagen.
El pàbilo contiene vacilante
la soflama
( Y me desalojo del poema)
Hoy es sin ningùn propòsito,
elude la pena que masculla,
èl piensa y la ama, pero no de arcilla,
la invoca dòcil con dedos
paralizados.
No hay màrgen ni propòsito,
tù no estàs.
Te vas por el sendero dejando
la arcilla
pegada
a dedos angustiados...
