Dark_Fairy
Poeta que considera el portal su segunda casa
Ya se ha hecho tarde
el sol se ha puesto
ensimismado y opaco
la gente grita a lo
lejos y los pájaros
cruzan canales
sangrientos.
Tu voz es sólo un
murmullo, un soneto
una guardia cruzada
con un soplo de oro
y cemento.
Has sido el veneno más
violento que tengo, has
sido lo dulce y lo agrío
lo horrible y sátiro
lo fúnebre y cierto.
No hubo nunca la bruja
del cuento, no hubo siempre
los ojos de hierro y era
en unos ojos negros y
endemoniados, donde
en extrañas y lánguidas
noches, se reflejaba un
espectro.
No habrá más boca de lobo
ni caderas de filo y acero
porque los monstruos
taciturnos se quedaron
en cautiverio.
El desierto sólo mira y me
da coraje, a lo lejos la
gente que grita, escupe
lágrimas para reciclaje
y ese sol que en otrora
época fue bueno, ahora
es náusea y mareo, sólo
es brutalidad y primavera
de horrible tiempo.
Ya se ha hecho tarde, el
autobús me ha dejado a
la deriva, la luz que emana
el diluvio solar es tan macabra.
''Los pájaros sólo cruzan canales de sangre y pavimento''.
el sol se ha puesto
ensimismado y opaco
la gente grita a lo
lejos y los pájaros
cruzan canales
sangrientos.
Tu voz es sólo un
murmullo, un soneto
una guardia cruzada
con un soplo de oro
y cemento.
Has sido el veneno más
violento que tengo, has
sido lo dulce y lo agrío
lo horrible y sátiro
lo fúnebre y cierto.
No hubo nunca la bruja
del cuento, no hubo siempre
los ojos de hierro y era
en unos ojos negros y
endemoniados, donde
en extrañas y lánguidas
noches, se reflejaba un
espectro.
No habrá más boca de lobo
ni caderas de filo y acero
porque los monstruos
taciturnos se quedaron
en cautiverio.
El desierto sólo mira y me
da coraje, a lo lejos la
gente que grita, escupe
lágrimas para reciclaje
y ese sol que en otrora
época fue bueno, ahora
es náusea y mareo, sólo
es brutalidad y primavera
de horrible tiempo.
Ya se ha hecho tarde, el
autobús me ha dejado a
la deriva, la luz que emana
el diluvio solar es tan macabra.
''Los pájaros sólo cruzan canales de sangre y pavimento''.
