James De la rosa
Juan Carlos Tuñon
La fruta de la piel que son tus manos
que cede ante la escarcha en la presencia
que el juego del placer es la paciencia
que sabe alimentar a sus deseos
que sabe responder de sus inviernos...
Que sabe conducirse sus infiernos...
Que roza estupidez en el detalle.
Que sabe de este mundo delicioso
que va a sumar su cuenta cuando mueren...
El poder influjo de un enclenque loco
que sabe que poco es un buen principio
que sabe restarse si el valor es cero
y sabe del quiero estado unitario
de lo que hace el uno cuando no ha de estarlo...
Y menos que cero
Rubor de estupidez,
torta cruel que deja aquel para hacer daño...
La gesta del valiente al desengaño que solo ha de vivir para sufrirte...
Atlas de moral,
de inclinación gestual de las manos de las palabras
de magia y sucesión y la visión de eterna calma
en receta cruel que es el mantel de la batalla...
Atlas de moral; solo hay montañas
y estrellas petulantes sin pestañas...
Si vas a ver a dios porque estás ciego
qué lágrima cruel no encierra un ruego
que hace equivocarse en lo posible
y ha de lastimarse de cuidados
que quiere construir un aledaño
y ahí guardar dolor de largos años
fruto del dolor de lo imposible
que solo ha de morir si se ha callado
para no endurecer en lo sensible
para no entristecer en lo posible
Es el hombre estable, la larva,
el gusano, es lo que hay de humano del odio posible
en lo que aprendemos en los lados malos
para alimentarnos de un orgullo nuestro...
Es un hombre neutro en lo negativo...
Es un nombre propio en superlativo
del labio que altivo siempre culpa al otro...
En esta carretera sin peaje
viajante endemoniado sin posibles
que extienden con la luna sus sangrados
el asfalto cruel es el mantel de accidentados
las prisas o el demonio del traslado
la muerte y su mantel de negro asfalto...
Enemigo roto que te hiere fondo
donde sabe pronto del daño vencido
y te mira un rato y luego se olvida
de sellar la herida que hizo su contacto...
Parásito cruel de la esperanza
que tiene en la raíz, dolor matriz
de una condena, que sabe ha de regarse
con la pena, que puede hacer capullo
en lo salvaje y algún día volver a mariposa...
que cede ante la escarcha en la presencia
que el juego del placer es la paciencia
que sabe alimentar a sus deseos
que sabe responder de sus inviernos...
Que sabe conducirse sus infiernos...
Que roza estupidez en el detalle.
Que sabe de este mundo delicioso
que va a sumar su cuenta cuando mueren...
El poder influjo de un enclenque loco
que sabe que poco es un buen principio
que sabe restarse si el valor es cero
y sabe del quiero estado unitario
de lo que hace el uno cuando no ha de estarlo...
Y menos que cero
Rubor de estupidez,
torta cruel que deja aquel para hacer daño...
La gesta del valiente al desengaño que solo ha de vivir para sufrirte...
Atlas de moral,
de inclinación gestual de las manos de las palabras
de magia y sucesión y la visión de eterna calma
en receta cruel que es el mantel de la batalla...
Atlas de moral; solo hay montañas
y estrellas petulantes sin pestañas...
Si vas a ver a dios porque estás ciego
qué lágrima cruel no encierra un ruego
que hace equivocarse en lo posible
y ha de lastimarse de cuidados
que quiere construir un aledaño
y ahí guardar dolor de largos años
fruto del dolor de lo imposible
que solo ha de morir si se ha callado
para no endurecer en lo sensible
para no entristecer en lo posible
Es el hombre estable, la larva,
el gusano, es lo que hay de humano del odio posible
en lo que aprendemos en los lados malos
para alimentarnos de un orgullo nuestro...
Es un hombre neutro en lo negativo...
Es un nombre propio en superlativo
del labio que altivo siempre culpa al otro...
En esta carretera sin peaje
viajante endemoniado sin posibles
que extienden con la luna sus sangrados
el asfalto cruel es el mantel de accidentados
las prisas o el demonio del traslado
la muerte y su mantel de negro asfalto...
Enemigo roto que te hiere fondo
donde sabe pronto del daño vencido
y te mira un rato y luego se olvida
de sellar la herida que hizo su contacto...
Parásito cruel de la esperanza
que tiene en la raíz, dolor matriz
de una condena, que sabe ha de regarse
con la pena, que puede hacer capullo
en lo salvaje y algún día volver a mariposa...
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