prisionero inocente
Poeta que considera el portal su segunda casa
De las palabras, algunas se acaban
como las semillas de un año para otro,
algunas las roban las ratas con apellido de ser humano
que tienen a la vera un diccionario de hojas
y nunca lo usan,
algunas se secan por dentro porque nadie es capaz
de quebrar esa cascara de silencio que las envuelve,
de otras nacen víboras
como si al pronunciar lo que sentimos,
ese mismo veneno, no se sabe si se convertirá en medicina.
Y otras, las que nacen en medio de un beso
son palabras de cuatro labios....
Y otras, las que se miden con el tiempo,
son palabras de amor.
Y otras, las que mueren en un poema,
son todavía alma.
Y otras, las que ahora mismo piensas,
no son palabras, eres tú.
como las semillas de un año para otro,
algunas las roban las ratas con apellido de ser humano
que tienen a la vera un diccionario de hojas
y nunca lo usan,
algunas se secan por dentro porque nadie es capaz
de quebrar esa cascara de silencio que las envuelve,
de otras nacen víboras
como si al pronunciar lo que sentimos,
ese mismo veneno, no se sabe si se convertirá en medicina.
Y otras, las que nacen en medio de un beso
son palabras de cuatro labios....
Y otras, las que se miden con el tiempo,
son palabras de amor.
Y otras, las que mueren en un poema,
son todavía alma.
Y otras, las que ahora mismo piensas,
no son palabras, eres tú.
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