IgnotaIlusión
El Hacedor de Horizontes
Simpleza en el aire,
el viento es viejo, y aún sigue soplando,
añejos sabores de amores tercos,
señuelos en los cielos encontrados,
ni las estrellas son tan pretenciosas,
obviedades carnales,
porque pensamos que las cimas son logros,
porque afirmamos aún sin observar nuestro mal,
nos adueñamos de los días,
como si todo sentido estuviera conforme,
imploramos, cuando el dolor punza,
cuando las noches nos parecen últimas,
creemos en alguien superior,
cuando nuestras insignificancias nos sobrepasan,
tememos por todo lo que hemos hecho,
cuando nuestros hechos nos desechan.
el viento es viejo, y aún sigue soplando,
añejos sabores de amores tercos,
señuelos en los cielos encontrados,
ni las estrellas son tan pretenciosas,
obviedades carnales,
porque pensamos que las cimas son logros,
porque afirmamos aún sin observar nuestro mal,
nos adueñamos de los días,
como si todo sentido estuviera conforme,
imploramos, cuando el dolor punza,
cuando las noches nos parecen últimas,
creemos en alguien superior,
cuando nuestras insignificancias nos sobrepasan,
tememos por todo lo que hemos hecho,
cuando nuestros hechos nos desechan.
