¿Cuál es el color de la ilusión?

Anamer dijo:

“Si vas a intentarlo, ve hasta el final.
De otra forma ni siquiera comiences.”

Charles Bukowski

¿Cuál es el color de la ilusión?
¿El de la prisa con la que llegas a mis versos?
¿O esa conjugación final que le otorgas a tus verbos?

Para comenzar llegas con el traje gastado,
¡no puedes hablar así con la nostalgia!

Ella necesita un amor que sepa susurrarle
que se moje bajo la lluvia rozando sus labios

No siempre hay huellas bajo las pisadas,
también hay lágrimas, pensamientos ausentes
añorando la quietud de tus ojos.

Fueron otros tiempos el de los abrazos
bajo la luna, con el ceño fruncido
y la sonrisa en la espalda,
¡buenos tiempos sin duda!.

Comenzamos pronto, apenas una aurora,
allí tomé tu mano por primera vez
y estaba tibia.

Las piernas me temblaban, había tanto
amor en el recuerdo, tantas palabras
que aún no se decían, no nos quedaba
espacio para más caricias
y suavemente, llegó el silencio.

Ya no hay ese latido acompasado
ni jardines, ni besos, solo una fiesta
en la calle desnuda, sin suspiros, sin susurros,
todo convergió hacia la noche, sólo eso.

Ana Mercedes Villalobos

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Anamer dijo:

“Si vas a intentarlo, ve hasta el final.
De otra forma ni siquiera comiences.”
Charles Bukowski

¿Cuál es el color de la ilusión?
¿El de la prisa con la que llegas a mis versos?
¿O esa conjugación final que le otorgas a tus verbos?

Para comenzar llegas con el traje gastado,
¡no puedes hablar así con la nostalgia!

Ella necesita un amor que sepa susurrarle
que se moje bajo la lluvia rozando sus labios

No siempre hay huellas bajo las pisadas,
también hay lágrimas, pensamientos ausentes
añorando la quietud de tus ojos.

Fueron otros tiempos el de los abrazos
bajo la luna, con el ceño fruncido
y la sonrisa en la espalda,
¡buenos tiempos sin duda!.

Comenzamos pronto, apenas una aurora,
allí tomé tu mano por primera vez
y estaba tibia.

Las piernas me temblaban, había tanto
amor en el recuerdo, tantas palabras
que aún no se decían, no nos quedaba
espacio para más caricias
y suavemente, llegó el silencio.

Ya no hay ese latido acompasado
ni jardines, ni besos, solo una fiesta
en la calle desnuda, sin suspiros, sin susurros,
todo convergió hacia la noche, sólo eso.

Ana Mercedes Villalobos

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Anamer dijo:

“Si vas a intentarlo, ve hasta el final.
De otra forma ni siquiera comiences.”
Charles Bukowski

¿Cuál es el color de la ilusión?
¿El de la prisa con la que llegas a mis versos?
¿O esa conjugación final que le otorgas a tus verbos?

Para comenzar llegas con el traje gastado,
¡no puedes hablar así con la nostalgia!

Ella necesita un amor que sepa susurrarle
que se moje bajo la lluvia rozando sus labios

No siempre hay huellas bajo las pisadas,
también hay lágrimas, pensamientos ausentes
añorando la quietud de tus ojos.

Fueron otros tiempos el de los abrazos
bajo la luna, con el ceño fruncido
y la sonrisa en la espalda,
¡buenos tiempos sin duda!.

Comenzamos pronto, apenas una aurora,
allí tomé tu mano por primera vez
y estaba tibia.

Las piernas me temblaban, había tanto
amor en el recuerdo, tantas palabras
que aún no se decían, no nos quedaba
espacio para más caricias
y suavemente, llegó el silencio.

Ya no hay ese latido acompasado
ni jardines, ni besos, solo una fiesta
en la calle desnuda, sin suspiros, sin susurros,
todo convergió hacia la noche, sólo eso.

Ana Mercedes Villalobos

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Anamer dijo:

“Si vas a intentarlo, ve hasta el final.
De otra forma ni siquiera comiences.”
Charles Bukowski

¿Cuál es el color de la ilusión?
¿El de la prisa con la que llegas a mis versos?
¿O esa conjugación final que le otorgas a tus verbos?

Para comenzar llegas con el traje gastado,
¡no puedes hablar así con la nostalgia!

Ella necesita un amor que sepa susurrarle
que se moje bajo la lluvia rozando sus labios

No siempre hay huellas bajo las pisadas,
también hay lágrimas, pensamientos ausentes
añorando la quietud de tus ojos.

Fueron otros tiempos el de los abrazos
bajo la luna, con el ceño fruncido
y la sonrisa en la espalda,
¡buenos tiempos sin duda!.

Comenzamos pronto, apenas una aurora,
allí tomé tu mano por primera vez
y estaba tibia.

Las piernas me temblaban, había tanto
amor en el recuerdo, tantas palabras
que aún no se decían, no nos quedaba
espacio para más caricias
y suavemente, llegó el silencio.

Ya no hay ese latido acompasado
ni jardines, ni besos, solo una fiesta
en la calle desnuda, sin suspiros, sin susurros,
todo convergió hacia la noche, sólo eso.

Ana Mercedes Villalobos

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danie dijo:

bonito e íntimo... es que lo otra ya lo dije hahaha
Nah, el poema es muy bueno. Y hasta ahora es uno de los que más me gustó, ciertamente te tengo que leer más.
abrazos.

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Anamer dijo:

Ella necesita un amor que sepa susurrarle
que se moje bajo la lluvia rozando sus labios,
pero no siempre hay huellas bajo las pisadas,
también hay lágrimas, pensamientos ausentes
añorando la quietud de tus ojos.
¡No fué un buen intento!

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Anamer dijo:

​

“Si vas a intentarlo, ve hasta el final.
De otra forma ni siquiera comiences.”
Charles Bukowski​

¿Comenzamos con la prisa
con la que llegas a mis versos,
o con esa conjugación final
que le otorgas a tus verbos?

Para empezar llegas con el traje gastado,
¡no es buen inicio
hablar así con la nostalgia!

Ella necesita un amor que sepa susurrarle
que se moje bajo la lluvia rozando sus labios,
pero no siempre hay huellas bajo las pisadas,
también hay lágrimas, pensamientos ausentes
añorando la quietud de tus ojos.
¡No fue un buen intento!

Y si, comenzamos pronto,
apenas una aurora,
allí tomé tu mano por primera vez
y estaba tibia,
hasta las piernas me temblaban.​

Fueron otros tiempos el de los abrazos
bajo la luna, con el ceño fruncido
y la sonrisa en la espalda,
¡buenos tiempos sin duda!.

Había tanto
amor en el recuerdo, tantas palabras
que aún no se decían, no nos quedaba
espacio para más caricias.

Y sin embargo llegó el silencio.

No hubo más, ni llamadas, ni intentos,
ni ese latido acompasado
ni jardines, ni besos, solo una fiesta
en la calle desnuda, sin suspiros, sin susurros,
todo convergió hacia la noche, sólo eso.

Ana Mercedes Villalobos

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Anamer dijo:

“Si vas a intentarlo, ve hasta el final.
De otra forma ni siquiera comiences.”
Charles Bukowski

¿Comenzamos con la prisa
con la que llegas a mis versos,
o con esa conjugación final
que le otorgas a tus verbos?

Para empezar llegas con el traje gastado,
¡no es buen inicio
hablar así con la nostalgia!

Ella necesita un amor que sepa susurrarle
que se moje bajo la lluvia rozando sus labios,
pero no siempre hay huellas bajo las pisadas,
también hay lágrimas, pensamientos ausentes
añorando la quietud de tus ojos.
¡No fué un buen intento!

Y si, comenzamos pronto,
apenas una aurora,
allí tomé tu mano por primera vez
y estaba tibia,
hasta las piernas me temblaban.​

Fueron otros tiempos el de los abrazos
bajo la luna, con el ceño fruncido
y la sonrisa en la espalda,
¡buenos tiempos sin duda!.

Había tanto
amor en el recuerdo, tantas palabras
que aún no se decían, no nos quedaba
espacio para más caricias.

Y sin embargo llegó el silencio.

No hubo más, ni llamadas, ni intentos,
ni ese latido acompasado
ni jardines, ni besos, solo una fiesta
en la calle desnuda, sin suspiros, sin susurros,
todo convergió hacia la noche, sólo eso.

Ana Mercedes Villalobos

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EBAN dijo:

Un placer acompañarte en estos
nostálgicos versos que dejas
en tu lírico espacio.
Cariños y linda noche, querida
amiga.
Eban

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Elba Nery García dijo:

Sin duda que lo bordaste ,Anamer , tiene de todo , diría yo un buen plato para degustarlo despacio. Felicidades con mi abrazo.

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Martín Vera dijo:

Todo convergió hacia la noche... Esta línea final es el corolario de las imágenes que numeras para otorgarle nitidez a tu nostalgia.
Bellísimas líneas, querida poeta Ana. Muchas gracias por compartir.
Te enredo un abrazo muy fuerte,

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El gato de Schrodinger dijo:

Soy nuevo en el foro, pero me gustó:


Pero día que esta parte :es la expresión solicita de un corazón, que busca calor honrado de un brazos, que no buscan soltarle; sino aquí conservarle. Que no deja irle, sino que le da motivos para quedarse.

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Guadalupe Cisneros-Villa dijo:

El mío es el color de los ojos del amado...

Amada poeta paso y celebro tus versos...

Abrazos de colores en la distancia,

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Grace dijo:

Estoy repasando su lectura nuevamente, una especie de diálogo, introspectivo y letal, la última línea resuena y se siente pesada la noche no sé si de tanto oscuro o de tanto alargarse... Cuanta melancolía Merce... parece que la prisa no augura en positivo y es curioso el título haciendo referencia -a la ilusión... Es intenso y me ha gustado mucho. Muchas Gracias por compartir tu Arte mi Admirada Poeta y Querida Amiga @Anamer . Por favor acepta mi saludo afectuoso y mis constantes mejores deseos sinfín ☘

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Por favor disculpa la tardanza en contestar, mi única excusa es que me distraigo tanto comentando,
que se me olvidan mis propios poemas Mi querida Grace, la ilusión es a veces tan traicionera!!
Sabes que me fascina encontrarte y presumir que te gusta lo que escribo aunque a veces resulte tan
enredado como este poema, que quiso ser un reclamo, doloroso reclamo, a esa ilusión que llega y luego
nos arranca de un zarpazo la vida. Gracias por tu presencia siempre serena y tu meticulosa mirada.
Besitos apretados en tus mejillas.

Anamer dijo:

Por favor disculpa la tardanza en contestar, mi única excusa es que me distraigo tanto comentando,
que se me olvidan mis propios poemas Mi querida Grace, la ilusión es a veces tan traicionera!!
Sabes que me fascina encontrarte y presumir que te gusta lo que escribo aunque a veces resulte tan
enredado como este poema, que quiso ser un reclamo, doloroso reclamo, a esa ilusión que llega y luego
nos arranca de un zarpazo la vida. Gracias por tu presencia siempre serena y tu meticulosa mirada.
Besitos apretados en tus mejillas.

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1. Hermosas letras
2. Un placer leerte

Martín José dijo:

Bello poema Anita !
El pensamiento de Bukowski, es uno de los tantos de su autoría que guardo en mi memoria.
Si es que no estoy errado en mi apreciación, es - incluso - una hermosa introducción para que nos emociones con los avatares de un amor "intentado" que no tuvo un final feliz.
Besote

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Mil gracias por tu llegada a mis letras mi querido Martín, así es esos amores que
se prometen tanto, pero que no llegan a nada, ya sabes, los que mas abundan
Besitos cariñosos apretados en tus mejillas. ¡Felices fiestas!

Rosmery Pinilla Acosta dijo:

Todo converge hacia ella, el dolor, la ausencia los besos que se quedan guardado en los labios.
Bella obra bordada de la más fina nostalgia.
Un abrazo fuerte para ti.

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Daniel Villatoro Bardales dijo:

¿Cuál es el color de la ilusión? entre líneas atisbo que tiene el color a lo que ya no es , a la desesperanza en la noche que evoca lo que se fue.
Un gusto leer sus creaciones amiga.

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Así es Daniel, un color un poco desteñido ya jejeje Es que hay amores que
no se "intentan" y se van perdiendo irremediablemente. Gracias por tu atenta
lectura y tu amable palabra. Besitos apretados en tus mejillas. ¡Felices fiestas!

María Baena dijo:

Un poema bellisimo, intimo, delicado...Una gozada leerte querida poeta. Un abrazo grande Anamer

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Grace dijo:

@Anamer : No te preocupes mi Querida Merce, sin importar la tardanza, yo reconozco tus finas palabras. A mi me gusta leer tus escritos, tu arte en ellos, la sustancia, y también ese quehacer esmerado que habita tu escritura, en Clásica. Leo y releo, y no me alcanza en ocasiones tiempo para comentar a todos los compañeros que generosamente comparten su arte. Tú eres una de ellos y yo lo Agradezco enormemente, porque no solo recibes, das y es alentador ese gesto. Te saludo afectuosamente, con admiración y con respeto, te deseo lo mejor de lo mejor, siempre ☘

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laura solar salas dijo:

1. Hermosas letras
2. Un placer leerte

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Anamer dijo:

​

“Si vas a intentarlo, ve hasta el final.
De otra forma ni siquiera comiences.”
Charles Bukowski
​

¿Comenzamos con la prisa
con la que llegas a mis versos,
o con esa conjugación final
que le otorgas a tus verbos?

Para empezar llegas con el traje gastado,
¡no es buen inicio
hablar así con la nostalgia!

Ella necesita un amor que sepa susurrarle
que se moje bajo la lluvia rozando sus labios,
pero no siempre hay huellas bajo las pisadas,
también hay lágrimas, pensamientos ausentes
añorando la quietud de tus ojos.

¡No fue un buen intento!

Aun así, comenzamos pronto,
apenas una aurora,
allí tomé tu mano por primera vez
y estaba tibia.

Fue otro tiempo
el de los abrazos bajo la luna,
con el ceño fruncido y la sonrisa en la espalda,
tiempo de dos.

Había tanto amor en el recuerdo,
tantas palabras que aún no se decían,
no nos quedaba espacio para más caricias.

Y sin embargo vino el silencio.
No hubo más llamadas, no hubo más intentos.

No hubo latidos acompasados,
ni jardines, ni besos,
solo una fiesta en la calle desnuda,
sin suspiros, sin susurros,
todo convergió hacia la noche, sólo eso.

Ana Mercedes Villalobos

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Anamer dijo:

​

“Si vas a intentarlo, ve hasta el final.
De otra forma ni siquiera comiences.”
Charles Bukowski
​

¿Comenzamos con la prisa
con la que llegas a mis versos,
o con esa conjugación final
que le otorgas a tus verbos?

Para empezar llegas con el traje gastado,
¡no es buen inicio
hablar así con la nostalgia!

Ella necesita un amor que sepa susurrarle
que se moje bajo la lluvia rozando sus labios,
pero no siempre hay huellas bajo las pisadas,
también hay lágrimas, pensamientos ausentes
añorando la quietud de tus ojos.

¡No fue un buen intento!

Aun así, comenzamos pronto,
apenas una aurora,
allí tomé tu mano por primera vez
y estaba tibia.

Fue otro tiempo
el de los abrazos bajo la luna,
con el ceño fruncido y la sonrisa en la espalda,
tiempo de dos.

Había tanto amor en el recuerdo,
tantas palabras que aún no se decían,
no nos quedaba espacio para más caricias.

Y sin embargo vino el silencio.
No hubo más llamadas, no hubo más intentos.

No hubo latidos acompasados,
ni jardines, ni besos,
solo una fiesta en la calle desnuda,
sin suspiros, sin susurros,
todo convergió hacia la noche, sólo eso.

Ana Mercedes Villalobos

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Cecilya dijo:

Está tan maravillosamente detallado el concepto de ilusión...
Ella es un estado muy placentero, pero también efímero. Como esas flores preciosas que se abren pero duran poco y pierden sus pétalos. Queda en la memoria la imagen de su mayor momento de esplendor y también la nostalgia.
Leerte es mi paseo voluntario por la calidad literaria y la emoción sincera.
Y sigo leyendo.
Abrazos con cariño.

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