Coma
Poeta recién llegado
Mis días son noches de luz,
mi nacimiento es cruz existencial,
mi ropa arropa a la parte física,
mi lírica abraza a la parte espiritual.
Mi cama es ataúd temporal,
descansar temporalmente muerto.
Los sueños son lo realmente cierto,
ilusorio es nuestro despertar.
Mis venas son de alambre,
mis pensamientos un enjambre mental,
mi vaso sanguíneo colma por las gotas de sangre,
haciendo que desangre mi sistema corporal.
El sentido de la vida es un sentido encontrar,
al aplicar la teoría del destino,
hay quienes saben por qué hacen el camino,
otros tantos no entienden para qué caminar.
Las piernas no me sirven, con ellas no puedo avanzar.
Voluntad y fuerza, con las manos no se pueden tomar.
Mi perspectiva es un prisma desde otro plano,
mis ojos ven en vano si mi punto de vista se empieza a nublar.
El frío es frío si el calor no está,
el negro se define como falta de color.
La vida significa falta de libertad,
la muerte se comprende como falta de dolor.
mi nacimiento es cruz existencial,
mi ropa arropa a la parte física,
mi lírica abraza a la parte espiritual.
Mi cama es ataúd temporal,
descansar temporalmente muerto.
Los sueños son lo realmente cierto,
ilusorio es nuestro despertar.
Mis venas son de alambre,
mis pensamientos un enjambre mental,
mi vaso sanguíneo colma por las gotas de sangre,
haciendo que desangre mi sistema corporal.
El sentido de la vida es un sentido encontrar,
al aplicar la teoría del destino,
hay quienes saben por qué hacen el camino,
otros tantos no entienden para qué caminar.
Las piernas no me sirven, con ellas no puedo avanzar.
Voluntad y fuerza, con las manos no se pueden tomar.
Mi perspectiva es un prisma desde otro plano,
mis ojos ven en vano si mi punto de vista se empieza a nublar.
El frío es frío si el calor no está,
el negro se define como falta de color.
La vida significa falta de libertad,
la muerte se comprende como falta de dolor.
