Malcubo
Poeta fiel al portal
Eso que yo creía,
donde afanaban mis días,
eran solo orugas
donde la mariposa dormía.
Eso que yo creía
era manipulación del ego:
televisión programada,
ilusoria, sin alma ni fuego.
Eso que yo creía
era solo poder y dinero;
no tiene sustento
cuando llegas al cementerio.
Ruidos: langostas de rutinas,
corazones sin insumos,
hackeados por egos
con razones de humo.
Trajes codiciosos,
disfraz de mundano ego,
manipulando mente e intelecto
que nos alejan del cielo.
Eso que yo creía
solo era paja molida;
era saber de escombros
y no sabiduría.
Angel Miguel
donde afanaban mis días,
eran solo orugas
donde la mariposa dormía.
Eso que yo creía
era manipulación del ego:
televisión programada,
ilusoria, sin alma ni fuego.
Eso que yo creía
era solo poder y dinero;
no tiene sustento
cuando llegas al cementerio.
Ruidos: langostas de rutinas,
corazones sin insumos,
hackeados por egos
con razones de humo.
Trajes codiciosos,
disfraz de mundano ego,
manipulando mente e intelecto
que nos alejan del cielo.
Eso que yo creía
solo era paja molida;
era saber de escombros
y no sabiduría.
Angel Miguel
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