IgnotaIlusión
El Hacedor de Horizontes
Noches de vuelo,
de suelo alto,
de cima inmensa,
aquel lugar
donde las almas juegan,
a ser dios, a nunca ser tormento,
aquella dama que nos besa
ahora durmiente,
soñando que todo es vida,
y el tiempo, un presente infinito,
aquellos sueños de dioses,
de semblante humano,
de cuencas mortales,
aquellas estrellas
a las que ningún ser ha llegado,
como ríos el cielo cae,
derramando anhelos por todo suelo,
nunca habrá límite,
entre tierra conquistada
y otras creaciones por encima,
el vislumbramiento de nuevos límites,
hacen que nuestras cadenas se rompan,
y sean impulso hacia un recuerdo futuro,
de sabiduría inmaterial,
nunca un ancla en la imaginación,
entre tiempos elucubrados,
las leyes del cosmos pesan,
y forman vacío
donde la vida no ha nacido,
donde la gravedad no ha matado,
donde el tiempo es un absurdo
de conocimiento amargo,
de creadores la existencia sabe,
de un bucle interminable,
porque no hay creador
que no haya sido creado,
ni creación sin cadencia de latido.
de suelo alto,
de cima inmensa,
aquel lugar
donde las almas juegan,
a ser dios, a nunca ser tormento,
aquella dama que nos besa
ahora durmiente,
soñando que todo es vida,
y el tiempo, un presente infinito,
aquellos sueños de dioses,
de semblante humano,
de cuencas mortales,
aquellas estrellas
a las que ningún ser ha llegado,
como ríos el cielo cae,
derramando anhelos por todo suelo,
nunca habrá límite,
entre tierra conquistada
y otras creaciones por encima,
el vislumbramiento de nuevos límites,
hacen que nuestras cadenas se rompan,
y sean impulso hacia un recuerdo futuro,
de sabiduría inmaterial,
nunca un ancla en la imaginación,
entre tiempos elucubrados,
las leyes del cosmos pesan,
y forman vacío
donde la vida no ha nacido,
donde la gravedad no ha matado,
donde el tiempo es un absurdo
de conocimiento amargo,
de creadores la existencia sabe,
de un bucle interminable,
porque no hay creador
que no haya sido creado,
ni creación sin cadencia de latido.
