IgnotaIlusión
El Hacedor de Horizontes
Vidas sepultadas,
gimen las almas por ardor,
dolor de cielo,
color de lápida,
perdón eterno,
infierno calmo,
simulan los horizontes,
donde las preguntas no intuyen,
donde las respuestas no incentivan,
permanente oscuridad,
avanza sin límite,
entre fuerzas colosales,
las estructuras del caos empiezan a parir,
a un amargo paisaje,
más cruel que el tiempo,
más vasto que la imaginación,
entre percepciones esenciales,
nos damos cuenta
que ya no avistamos
ni nuestras propias palpitaciones,
sangre crepuscular,
marca efímeramente
nuestro sendero insignificante,
miramos para atrás,
y nos perdemos con el viento.
gimen las almas por ardor,
dolor de cielo,
color de lápida,
perdón eterno,
infierno calmo,
simulan los horizontes,
donde las preguntas no intuyen,
donde las respuestas no incentivan,
permanente oscuridad,
avanza sin límite,
entre fuerzas colosales,
las estructuras del caos empiezan a parir,
a un amargo paisaje,
más cruel que el tiempo,
más vasto que la imaginación,
entre percepciones esenciales,
nos damos cuenta
que ya no avistamos
ni nuestras propias palpitaciones,
sangre crepuscular,
marca efímeramente
nuestro sendero insignificante,
miramos para atrás,
y nos perdemos con el viento.