IgnotaIlusión
El Hacedor de Horizontes
Cuando el desierto sea mar,
no deberíamos de poder caminar,
no deberíamos de querer respirar,
entre miserias inmensas,
los horizontes parecen tocarse,
cuando la igualdad,
bajo una luna herida,
nos alumbra,
la decencia brota
desde nuestro moribundo corazón,
sensación de soledad,
aún en abundante compañía,
tenebrosa manera de caer en la desgracia,
en una desgracia
que aún sabe como mantenernos a flote,
viviremos aún sin vivir,
tiesos,
escuchando como todos fenecen,
se morirá todo tiempo,
por no poder mantener girando
a esta tierra petrificada,
se detendrá el cielo,
y el suelo nos expulsará,
para que nuestros restos caigan,
donde todos, ahora nunca mueren.
no deberíamos de poder caminar,
no deberíamos de querer respirar,
entre miserias inmensas,
los horizontes parecen tocarse,
cuando la igualdad,
bajo una luna herida,
nos alumbra,
la decencia brota
desde nuestro moribundo corazón,
sensación de soledad,
aún en abundante compañía,
tenebrosa manera de caer en la desgracia,
en una desgracia
que aún sabe como mantenernos a flote,
viviremos aún sin vivir,
tiesos,
escuchando como todos fenecen,
se morirá todo tiempo,
por no poder mantener girando
a esta tierra petrificada,
se detendrá el cielo,
y el suelo nos expulsará,
para que nuestros restos caigan,
donde todos, ahora nunca mueren.