aguijonmagico
Poeta recién llegado
Yo, mi nada y yo. Sólo yo. Cada día, un poco menos yo.
La soledad me mantienes atado, esquivo, soldado a un espejo mercenario que no soy, que no me representa.
Quisiera serlo todo, abarcarlo todo, poderlo todo, pero no, me encuentro sólo yo, cada vez menos yo.
Quien quiere, quien desea no lo sé, porque no soy yo el quiere o desea. Es un muñequito feo, chiquito, atado a mí con una cadena, que se esconde detrás de mí.
La lluvia gris que mis ojos ven está dentro mío, siempre.
Me lava por dentro, me deja enfermo, putrefacto, en carne viva, espumado, haciendo burbujitas de cole slaw, que parece saliva usada escupida en un tarrito con gusanitos muertos.
Chiken Strings con jalapeños, Fried Wings con Jack Daniels, me engordan, mientras aumentan mi vacío interior, será que me inflan. Soy un globo inflandose, cada vez más grande, cada vez más vacío. Es verdad, es todo ilusión, si las Chiken Wings fueran reales, no se transformarían en la nada. Son como los objetos del WishMaster, después se transforman en porquería, en vacío, en polvo, en cenizas como Drácula expuesto al sol. ¿Qué sol tengo adentro que quema todo lo que meto? ¿Qué sol me calcina las llagas, me abre quemaduras, rajaduras hirvientes, que sol hierve mi pus?
No lo sé. Sólo sé que soy un globo que flota, un globo frágil, temiendo pincharse con vos, y desaparecer en un puf asqueroso, que haga ruido a pedo y a nada, y que no sólo no me extrañes, sino que te alegres de que nunca haya estado ahí. Ese puf será mi último sonido, y yo sufriré más, sabiendo que será así.
Hola, vine a flotar.
Aguijonmágico.
La soledad me mantienes atado, esquivo, soldado a un espejo mercenario que no soy, que no me representa.
Quisiera serlo todo, abarcarlo todo, poderlo todo, pero no, me encuentro sólo yo, cada vez menos yo.
Quien quiere, quien desea no lo sé, porque no soy yo el quiere o desea. Es un muñequito feo, chiquito, atado a mí con una cadena, que se esconde detrás de mí.
La lluvia gris que mis ojos ven está dentro mío, siempre.
Me lava por dentro, me deja enfermo, putrefacto, en carne viva, espumado, haciendo burbujitas de cole slaw, que parece saliva usada escupida en un tarrito con gusanitos muertos.
Chiken Strings con jalapeños, Fried Wings con Jack Daniels, me engordan, mientras aumentan mi vacío interior, será que me inflan. Soy un globo inflandose, cada vez más grande, cada vez más vacío. Es verdad, es todo ilusión, si las Chiken Wings fueran reales, no se transformarían en la nada. Son como los objetos del WishMaster, después se transforman en porquería, en vacío, en polvo, en cenizas como Drácula expuesto al sol. ¿Qué sol tengo adentro que quema todo lo que meto? ¿Qué sol me calcina las llagas, me abre quemaduras, rajaduras hirvientes, que sol hierve mi pus?
No lo sé. Sólo sé que soy un globo que flota, un globo frágil, temiendo pincharse con vos, y desaparecer en un puf asqueroso, que haga ruido a pedo y a nada, y que no sólo no me extrañes, sino que te alegres de que nunca haya estado ahí. Ese puf será mi último sonido, y yo sufriré más, sabiendo que será así.
Hola, vine a flotar.
Aguijonmágico.