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que levanta a los muertos
de las tumbas abiertas que enterró un pasado,
que deambula entre los espectros
detrás de las cortinas
de la casa empolvada y vacía,
en ese latifundio desolado intenta descansar un inerme corazón.
Llanto de un viento
que al impetrar en mi cuerpo
deja trinar las campanas
por la sangre de los olvidados sueños,
por un mar embravecido
que se drena en las ascuas
de un incinerado cielo.
Ringleras de huérfanos niños
que cantan un himno latiendo en la evocación,
en los obituarios anónimos
de las cohortes de guardias
que defendieron con su postremo aliento
las trincheras del sol.
Gélidos mantos que cubren:
los muebles,
las camas,
las puertas,
las ventanas
del aposento en donde descansa
tu fiel rostro,
pálido semblante de un alado deseo
que se inmuta
por el marchito pétalo de la rosa.
¡Es solo una ilusión!
Es tan grande mi anhelo de querer ver la vida
nuevamente floreciendo en tu rosácea mejilla,
oír tus entonadas nanas
que dormía a la noche
bajo la luna y su balcón.
Si existe Dios
es muy egoísta al quererte solo para él
y dejarme solo con las fauces
del desbocado hálito del tirano tiempo:
cruel dictador que ciega
a la cernida vela
y apaga por completo la luz.
Oh, recuerdos…
que son como apocalípticos tormentos
de una estirpe bárbara que se arraiga
en los venablos goteando sangre
sobre los muros que emparedan
a mis deleznables simientes.
Solo son fantasmas que acarician mi lecho,
con sus manos frías rozan el franco beso
del adiós perplejo que nunca recibí
de los labios mustios y el raudo paso de la hoz
cercenando al rosal que dio aquella rosa.
Así la rosa se seca todas las noches
y en la habitación veo tu rostro
suplicándome con ajados gestos
que evite el rito de la muerte
y su amante:
el rosal
ya sin flor.
que levanta a los muertos
de las tumbas abiertas que enterró un pasado,
que deambula entre los espectros
detrás de las cortinas
de la casa empolvada y vacía,
en ese latifundio desolado intenta descansar un inerme corazón.
Llanto de un viento
que al impetrar en mi cuerpo
deja trinar las campanas
por la sangre de los olvidados sueños,
por un mar embravecido
que se drena en las ascuas
de un incinerado cielo.
Ringleras de huérfanos niños
que cantan un himno latiendo en la evocación,
en los obituarios anónimos
de las cohortes de guardias
que defendieron con su postremo aliento
las trincheras del sol.
Gélidos mantos que cubren:
los muebles,
las camas,
las puertas,
las ventanas
del aposento en donde descansa
tu fiel rostro,
pálido semblante de un alado deseo
que se inmuta
por el marchito pétalo de la rosa.
¡Es solo una ilusión!
Es tan grande mi anhelo de querer ver la vida
nuevamente floreciendo en tu rosácea mejilla,
oír tus entonadas nanas
que dormía a la noche
bajo la luna y su balcón.
¿Si existe Dios?
Es muy egoísta al quererte solo para él
y dejarme solo con las fauces
del desbocado hálito del tirano tiempo:
cruel dictador que ciega
a la cernida vela
y apaga por completo la luz.
Oh, recuerdos…
que son como apocalípticos tormentos
de una estirpe bárbara,que se arraiga
en los venablos goteando sangre
sobre los muros que emparedan
a mis deleznables simientes.
Solo son fantasmas que acarician mi lecho,
con sus manos frías rozan el franco beso
del adiós perplejo que nunca recibí (por) de los labios mustios y el raudo paso de la hoz (o la otra opción es una coma en "recibí")
cercenando al rosal que dio aquella rosa.
Así la rosa se seca todas las noches
y en la habitación veo tu rostro
suplicándome con ajados gestos
que evite el rito de la muerte
y su amante:
el rosal
ya sin flor.
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[FONT="]Grande Ro por marcarme los dos puntos y esos signos de pregunta que estaban al dope…
[FONT="]Lo que no me cierra del todo es la coma en esta estrofa:
[FONT="]Oh, recuerdos…
que son como apocalípticos tormentos
de una estirpe bárbara[FONT="],[FONT="] [FONT="]que se arraiga
en los venablos goteando sangre
sobre los muros que emparedan
a mis deleznables simientes.
[FONT="](Creo que divide la idea en dos, o sea sigue hablando de los recuerdos).
[FONT="]Creo que el poema no amerita muchas correcciones, lo dejaré igual un tiempo, veremos…
[FONT="]Igual ya corregí lo que marcaste menos la coma después de estirpe bárbara porque no sé, no me cierra.
[FONT="]Gracias por tu tiempo.
Oh, recuerdos…
que son como apocalípticos tormentos
de una estirpe bárbaraque se arraiga
en los venablos goteando sangre
sobre los muros que emparedan
a mis deleznables simientes.
Yo pensé mucho eso de la coma, y aún así no estaba segura por eso en azul para que tú lo vieras...
La gramática debe ir un poco de la mano también con el ritmo del poema.
No debe ser tan tajante y estructurada a las reglas que están hechas
para narrativa en general. La poesía siempre ha tenido sus propias reglas...
Para mí en lo personal deben estar en armonía, ni ser un desastre desprolijo,
ni encerrar la poesía en una estructura de reglas cuadradas...
Yo lo veo de esta manera:
1) Ya has usado puntuaciones en todo el poema. Desde el recitado das respiro y pausas.
mas aquí es toda una estrofa (símil) sin respiro... Dos pausas en un verso primero de dos palabras
y el resto largo sin pausa alguna... Es lo que digo siempre de la estructura... Si eliges una hay que seguirla...
Has dado muchas pausas en todo el poema y aquí no das respiro...
2) Lo marcado: no son los recuerdos los que se arraigan en los venablos, sino la estirpe bárbara.
Por tanto hay una leve separación dentro de la misma idea...
Al haber un "que" me parece innecesario un punto y coma, me pereció más oportuna una coma
y matar dos pájaros de un tiro...
Pero ya sabes, es algo muy personal, no debes tomarla por ley.
Lo único que sí debías corregir era lo de la pregunta no pregunta (rojo)
[FONT="]Muchas veces la imaginación nos sirve para mantener las imágenes de aquellos seres que partieron primerizamente. Esos que se hacen fantasmas y nos hacen compañía sin buscarla. Es un poema melancólico que utiliza muy buenas imágenes para mostrarnos la intimidad de esos momentos que son recurrentes en busca del adiós que no se nos dio muchas veces.
[FONT="]Gracias danie por compartirlo. Ínsito, su poesía me seduce.
[FONT="]
[FONT="]Chepeleón
[FONT="]Abrazos
[FONT="]Chepeleón
Amigo querido, eres un maestro de la originalidad
poética, algo a mi parecer muy necesario para elevarse
sobre la mayoría común de los que escriben.
Un abrazo y un saludo de tu amigo Eladio.
que levanta a los muertos
de las tumbas abiertas que enterró un pasado,
que deambula entre los espectros
detrás de las cortinas
de la casa empolvada y vacía,
en ese latifundio desolado intenta descansar un inerme corazón.
Llanto de un viento
que al impetrar en mi cuerpo
deja trinar las campanas
por la sangre de los olvidados sueños,
por un mar embravecido
que se drena en las ascuas
de un incinerado cielo.
Ringleras de huérfanos niños
que cantan un himno latiendo en la evocación,
en los obituarios anónimos
de las cohortes de guardias
que defendieron con su postremo aliento
las trincheras del sol.
Gélidos mantos que cubren:
los muebles,
las camas,
las puertas,
las ventanas
del aposento en donde descansa
tu fiel rostro,
pálido semblante de un alado deseo
que se inmuta
por el marchito pétalo de la rosa.
¡Es solo una ilusión!
Es tan grande mi anhelo de querer ver la vida
nuevamente floreciendo en tu rosácea mejilla,
oír tus entonadas nanas
que dormía a la noche
bajo la luna y su balcón.
Si existe Dios
es muy egoísta al quererte solo para él
y dejarme solo con las fauces
del desbocado hálito del tirano tiempo:
cruel dictador que ciega
a la cernida vela
y apaga por completo la luz.
Oh, recuerdos…
que son como apocalípticos tormentos
de una estirpe bárbara que se arraiga
en los venablos goteando sangre
sobre los muros que emparedan
a mis deleznables simientes.
Solo son fantasmas que acarician mi lecho,
con sus manos frías rozan el franco beso
del adiós perplejo que nunca recibí
de los labios mustios y el raudo paso de la hoz
cercenando al rosal que dio aquella rosa.
Así la rosa se seca todas las noches
y en la habitación veo tu rostro
suplicándome con ajados gestos
que evite el rito de la muerte
y su amante:
el rosal
ya sin flor.
