emiled
Poeta adicto al portal
Cansado de Borges y sus espejos
La noche es un sucubo verdoso
donde conviven pájaros y nubes,
plantas y restos arbóreos;
mi corazón alquitranado suspira
por algunos sueños pero no los encuentra.
Cansado de Borges y sus espejos,
hexámetros y melancolía se mezclan.
Yo busco mi rima y mi vanidad la duerme,
como quien duerme a un enfermo ya terminal.
Cansado del hastío y el arrepentimiento,
los años pasaron en una arritmia
de noches y silencio, de tiempos y de espacios.
Repetiría todo si volviera a nacer
y aún así quedarían las vanas lágrimas,
las mismas hojas malditas,
los tiempos abandonados,
las palabras vacías como el mundo.
Amiga, sólo esto soy,
la sombra que aguarda agazapada en el panteón
antes de desvanecerse en lo azul de la bruma.
La noche es un sucubo verdoso
donde conviven pájaros y nubes,
plantas y restos arbóreos;
mi corazón alquitranado suspira
por algunos sueños pero no los encuentra.
Cansado de Borges y sus espejos,
hexámetros y melancolía se mezclan.
Yo busco mi rima y mi vanidad la duerme,
como quien duerme a un enfermo ya terminal.
Cansado del hastío y el arrepentimiento,
los años pasaron en una arritmia
de noches y silencio, de tiempos y de espacios.
Repetiría todo si volviera a nacer
y aún así quedarían las vanas lágrimas,
las mismas hojas malditas,
los tiempos abandonados,
las palabras vacías como el mundo.
Amiga, sólo esto soy,
la sombra que aguarda agazapada en el panteón
antes de desvanecerse en lo azul de la bruma.
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