Orfelunio
Poeta veterano en el portal
Botarate
Aquel que la suerte tiene
de azaroso viento en contra,
nunca juegue con la muerte
no sea que la vida rompa.
Y si el juego es el engaño
y la trampa es toda trompa,
con la vida tenga el año
de vivir la vida tonta.
Mas, el vino es buen amigo
y por cierto da en el tiesto;
quien compruebe lo que digo
ya sabrá del manifiesto.
Con vivir ya me conformo
y morir siempre es lo mismo:
la manera en que lo adorno
se conforma al optimismo.
De verdad es la rotura
y en verdad el roto es dado,
para ver la compostura
de un arreglo tan bordado.
Si mentir es un deseo
y complace a toda parte,
la mentira tenga al feo
como ejemplo y disparate.
Cuantas lumbres son de fuego
lo común del desacierto,
que razonan, desde luego,
siendo luces en desierto.
Por la vida entre la sangre
todo inútil ve el quejido,
que hasta el sol tiene su hambre
de ser hombre amanecido.
Si con ser el botarate
doy la vuelta a este consuelo,
nada pues sea el desplante
de andar siempre a ras de suelo.
Aquel que la suerte tiene
de azaroso viento en contra,
nunca juegue con la muerte
no sea que la vida rompa.
Y si el juego es el engaño
y la trampa es toda trompa,
con la vida tenga el año
de vivir la vida tonta.
Mas, el vino es buen amigo
y por cierto da en el tiesto;
quien compruebe lo que digo
ya sabrá del manifiesto.
Con vivir ya me conformo
y morir siempre es lo mismo:
la manera en que lo adorno
se conforma al optimismo.
De verdad es la rotura
y en verdad el roto es dado,
para ver la compostura
de un arreglo tan bordado.
Si mentir es un deseo
y complace a toda parte,
la mentira tenga al feo
como ejemplo y disparate.
Cuantas lumbres son de fuego
lo común del desacierto,
que razonan, desde luego,
siendo luces en desierto.
Por la vida entre la sangre
todo inútil ve el quejido,
que hasta el sol tiene su hambre
de ser hombre amanecido.
Si con ser el botarate
doy la vuelta a este consuelo,
nada pues sea el desplante
de andar siempre a ras de suelo.
