IgnotaIlusión
El Hacedor de Horizontes
Cuando todo se rompa,
por tanto exigir,
por tanto volar,
cuando todo se hunda, sin retorno,
por tanto seguir,
por tanto mentir,
cuando a la palabra la guíe el viento,
porque estará muerta
cuando las lenguas no expresen,
cuando las emociones no sientan,
y la piel se vuelva de piedra,
y las estrellas, pasado,
y los colores, silencio,
todo se teñirá de un gris
más monótono
que cualquier solitaria razón,
todo será deseo muerto
de un ser que no se imagina,
que nunca se nombra,
será el enjambre, muerte,
porque la vida se cansa de vivir,
será su constante,
vida,
porque todo sufrimiento
nunca fenece del todo,
las heridas renacen,
mientras haya abertura para el clamor,
todo quedará retorciéndose,
internamente,
aguantando sus falencias,
bajo la piel desconocida,
de una eternidad incuestionable.
por tanto exigir,
por tanto volar,
cuando todo se hunda, sin retorno,
por tanto seguir,
por tanto mentir,
cuando a la palabra la guíe el viento,
porque estará muerta
cuando las lenguas no expresen,
cuando las emociones no sientan,
y la piel se vuelva de piedra,
y las estrellas, pasado,
y los colores, silencio,
todo se teñirá de un gris
más monótono
que cualquier solitaria razón,
todo será deseo muerto
de un ser que no se imagina,
que nunca se nombra,
será el enjambre, muerte,
porque la vida se cansa de vivir,
será su constante,
vida,
porque todo sufrimiento
nunca fenece del todo,
las heridas renacen,
mientras haya abertura para el clamor,
todo quedará retorciéndose,
internamente,
aguantando sus falencias,
bajo la piel desconocida,
de una eternidad incuestionable.
