Dark_Fairy
Poeta que considera el portal su segunda casa
Ya lo tienen
amortajado
en blanco
con una sábana
de otros, con
unas palabras
comunes, y con
él, van platicando
de la vida cotidiana
ya no se aturden
con el olor a muerte.
Y si les da hambre
a esos del forense
sacan de la guantera
una bolsa de frituras
riendo, sin pensar en
el que esta allá atrás.
Lo ponen en la
mesa, fría como
un hielo de una
aurora matutina
y lo avientan después
de todo ya no siente
después de todo, ahí
esta inerte.
Quién sabe que
le paso, quién
sabe que hizo
que lo han vaciado
a puro fuego, muy
despacito, parece
el pobre una coladera
parece que de esos
agujeros saldrán ratas
salerosas, pareciera
que de sus ojos las
arañas se enamoran.
Ya lo abrirán al
pobre, cómo si
fuera un cerdo
recién asesinado
sin pudor, sin dolor
por el muerto que
han crucificado, y
con un fino adiestramiento
lo succionan, le ven
los adentros.
! Tan vivos, tan
rosados, tan llamativos!
que pareciera que la
vida se le metió
en los intestinos
que se anido un poco
más en los cesos...
Y lo siguen torturando
ven lo que ha comido
ven lo que lo atravesó
hasta dejarlo frío.
sacan los órganos
y los pesan, los
acomodan ellos, los
artesanos de la
masa corporal, los
escultores de autopsias.
Lo lavan, lo secan
lo desnudaron cómo
si fueran a perturbarle
cómo si fueran a violar
su intimidad mortuoria.
Quizás sienta lo que
le hacen, por que su
facción cambio de un
gesto inesperado a una
confusión de terror, y
yacen las cortadas así:
Todas mal hechas, aquellos
seguían contando de sus
deudas, de lo que la esposa
les hizo para que comieran
de los hijos, del clima, de todo
y el, el finado ahí, sabiendo
que lo juguetean.
Han apagado las luces
se han dado media vuelta
ya han abusado bastante
del pobre dormido, su muerte
no fue coincidencia, no quisiera
morir en las calles !menos
quisiera que me hicieran una
autopsia majadera! a fin
de cuentas me haré
polvo, a fin de cuentas
danzaré en las tinieblas.....
amortajado
en blanco
con una sábana
de otros, con
unas palabras
comunes, y con
él, van platicando
de la vida cotidiana
ya no se aturden
con el olor a muerte.
Y si les da hambre
a esos del forense
sacan de la guantera
una bolsa de frituras
riendo, sin pensar en
el que esta allá atrás.
Lo ponen en la
mesa, fría como
un hielo de una
aurora matutina
y lo avientan después
de todo ya no siente
después de todo, ahí
esta inerte.
Quién sabe que
le paso, quién
sabe que hizo
que lo han vaciado
a puro fuego, muy
despacito, parece
el pobre una coladera
parece que de esos
agujeros saldrán ratas
salerosas, pareciera
que de sus ojos las
arañas se enamoran.
Ya lo abrirán al
pobre, cómo si
fuera un cerdo
recién asesinado
sin pudor, sin dolor
por el muerto que
han crucificado, y
con un fino adiestramiento
lo succionan, le ven
los adentros.
! Tan vivos, tan
rosados, tan llamativos!
que pareciera que la
vida se le metió
en los intestinos
que se anido un poco
más en los cesos...
Y lo siguen torturando
ven lo que ha comido
ven lo que lo atravesó
hasta dejarlo frío.
sacan los órganos
y los pesan, los
acomodan ellos, los
artesanos de la
masa corporal, los
escultores de autopsias.
Lo lavan, lo secan
lo desnudaron cómo
si fueran a perturbarle
cómo si fueran a violar
su intimidad mortuoria.
Quizás sienta lo que
le hacen, por que su
facción cambio de un
gesto inesperado a una
confusión de terror, y
yacen las cortadas así:
Todas mal hechas, aquellos
seguían contando de sus
deudas, de lo que la esposa
les hizo para que comieran
de los hijos, del clima, de todo
y el, el finado ahí, sabiendo
que lo juguetean.
Han apagado las luces
se han dado media vuelta
ya han abusado bastante
del pobre dormido, su muerte
no fue coincidencia, no quisiera
morir en las calles !menos
quisiera que me hicieran una
autopsia majadera! a fin
de cuentas me haré
polvo, a fin de cuentas
danzaré en las tinieblas.....
