IgnotaIlusión
El Hacedor de Horizontes
Se desborda la vida,
entre páginas de mar,
entre tierra sepultada
y cielo desterrado,
conducen a los cuerpos
a suelos horrendos,
de sangre y ceniza,
de barro y demencia,
respiraciones desesperadas,
un vacío enfrascado
en un espacio muerto,
la imaginación sólo perfora el tiempo,
y sin tiempo estamos muertos,
deducción
es lo que el cielo desea encontrar,
atrapados en la respuesta de esta realidad,
la tranquilidad es el lujo de algún loco
que se encuentra feliz al no poder escapar,
insólito es el grito del viento,
que nos anuncia que hay una salida,
indomable el viento por sus inclemencias,
pero aún así, tan esclavo del tiempo,
sus verdades son sangre de recién nacido,
de blanco semblante,
de sangre espesa,
y ojos translúcidos,
dicen que aquellas cuencas
son nuestras ventanas del alma,
brotará la vida,
si ella se atreve a renacer.
entre páginas de mar,
entre tierra sepultada
y cielo desterrado,
conducen a los cuerpos
a suelos horrendos,
de sangre y ceniza,
de barro y demencia,
respiraciones desesperadas,
un vacío enfrascado
en un espacio muerto,
la imaginación sólo perfora el tiempo,
y sin tiempo estamos muertos,
deducción
es lo que el cielo desea encontrar,
atrapados en la respuesta de esta realidad,
la tranquilidad es el lujo de algún loco
que se encuentra feliz al no poder escapar,
insólito es el grito del viento,
que nos anuncia que hay una salida,
indomable el viento por sus inclemencias,
pero aún así, tan esclavo del tiempo,
sus verdades son sangre de recién nacido,
de blanco semblante,
de sangre espesa,
y ojos translúcidos,
dicen que aquellas cuencas
son nuestras ventanas del alma,
brotará la vida,
si ella se atreve a renacer.
