Aquellos años grises

Me duelen las heridas
que nunca he tenido,
y duelen porque las siento
como clavos enterrados,
lacerando la vida
de aquellos que se fueron
castigados sin motivos,
y nunca regresaron.

Las cosas que pasaron
ya no tienen remedio,
aunque los años grises
no sean olvidados.
La vida es una sola,
no importan los colores,
duele mucho saber
que nunca regresaron.

Hoy leo biografías
que me llenan de espanto...
y siento el compromiso
de un simple poeta triste,
que acaso solo puede
imaginar la agonía
de aquellos que se fueron
y nunca regresaron.

Más temprano que tarde
el tiempo transcurrido
no pasará en balde,
y limpias tarjas dirán
que allí nacieron ilustres
que fueron al exilio,
soñando con el regreso,
y jamás lo lograron.

Frank Calle (15/ dic/ 2025)

frank_calle dijo:

Me duelen las heridas
que nunca he tenido,
y duelen porque las siento
como clavos enterrados,
lacerando la vida
de aquellos que se fueron
castigados sin motivos,
y nunca regresaron.

Las cosas que pasaron
ya no tienen remedio,
aunque los años grises
no sean olvidados.
La vida es una sola,
no importan los colores,
duele mucho saber
que nunca regresaron.

Hoy leo biografías
que me llenan de espanto...
y siento el compromiso
de un simple poeta,
que acaso solo puede
imaginar la agonía
de aquellos que se fueron
y nunca regresaron.

Más temprano que tarde
el tiempo transcurrido
no pasará en balde,
y limpias tarjas dirán
a nuevas generaciones,
que allí nacieron ilustres
que fueron al exilio
y nunca regresaron.

Frank Calle (15/ dic/ 2025)

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La voz no sólo de nuestro propio sufrimiento, sino de una comunidad entera que ha vivido en el exilio y ha enfrentado injusticias.
Me uno a su pensamiento de que la historia no debe ser olvidada.

Saludos amigo

Gracias Alde, realmente es un tema universal, que como tantos pueblos, hemos padecido, y aun padecemos, aunque con grandes diferencias. Si bien fue duro para muchos creadores, lo fue especialmente para los que no soportaron y se fueron, al verse solos y perseguidos, y no precisamente por razones políticas, que tampoco era causa, si no había delito. Otros, por diversos motivos, se quedaron o no encontraron formas de salir legalmente, y aquí murieron en vida, cada día, de su miserable existencia. Si entonces no lo sufrí en carne propia, fue por mi corta edad, pero no tan corta como para no comprender el dolor de mis padres, al ver desmembradas sus largas y humildes familias, dividida en buenos y malos...
Tuve incluso un cuñado, simple obrero de la construcción, que intentó varias veces salir ilegal, por mar, en lo que fuera, y estuvo hasta preso, y nunca lo logró, y aquí murió, herido de nostalgia, y no pudo vivir lo suficiente, para conocer que sus 4 hijos, de 2 matrimonios, y hasta sus nietos, lograron hacer realidad su sueño, y hoy se encuentran dispersos, pero unidos, en varios países.
En fin, es un tema que solo abordo desde lo universal, y por eso vivo convencido de que, más temprano que tarde, -y el poema lo sugiere- llegará el día en que un gobernante honesto, limpio, como Mandela, se parará ante su nación, y ante el mundo incluso, y hará un "mea culpa" pidiendo perdón a la humanidad.
Un cordial abrazo,
Frank
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