Ya no es un túnel abierto la calle.
Hay una identidad de humo en los rostros,
una voz rota en los comercios,
una extrañeza en la gente
que se cruza, solitaria.
En la plaza un joven lee
-botas de fieltro,
el anorak azul, desgastado-
un poema de amor.
De aquí fui, en otra vida.
Hay una identidad de humo en los rostros,
una voz rota en los comercios,
una extrañeza en la gente
que se cruza, solitaria.
En la plaza un joven lee
-botas de fieltro,
el anorak azul, desgastado-
un poema de amor.
De aquí fui, en otra vida.
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