Xuacu
Poeta que considera el portal su segunda casa
A la luna de poetas, inmersos silencios en la tierra callada unida al agua de lluvia. Los contemplan los planetas y herida la silueta de una gitana imaginaria, Julio Romero de Torres la pinta con los ojos altivos. El sol, refresco de luz, va levantando a las piedras estérales y un olivo solitario, grita ¿Dónde quedo mi Andalucía?.
Martillea el agua de un riachuelo, en medio de un paisaje, desprovisto de lágrima y sin malabares. Los meandros peinan todos los lados en donde la orilla deja quieta, las letras que les sobraron a los poetas.
Picasso renombra a Málaga en un cuadro que no ha pintado con pincel, sino en el fondo de su alma. Y una fuente que le llora al agua, quiere andarle a la Alambra y dictarle a la fuente de los leones, un verso de amor y que ése se marche en andanza a buscar a Federico para besarle en la cara.
Milagro que peina a la poesía. Jazmín que va dejando olores en las manos de los poetas. Y un golpe seco, retumba en lo mas profundo del alma de la tierra y queda la tragedia de cómo tantos cayeron por la ignorancia, de cómo ... no se ha aprendido nada.
El viento quiere besar los labios de tantos poetas mártires, de tanta muerte colgada de miedo.
¿Por qué la letra duele mas que una daga?. Aun ahora no se sabe mirar la historia y se cae la vara de mimbre, se pone de luto la Alcazaba en Almería y en las entrañas de un diccionario viejo y sabio, se queda callada la palabra, esperando a ser resucitada.
Miguel ya no anda por los andamios de las flores y otros tantos observan atónitos que la libertad sigue siendo una simple palabra, que desea el preso, que desea un mártir, que desea una flor, un tiesto sin tierra y una tierra sin vida. La libertad de una madre para libremente, poder amamantar todos los sueños.
Y yo medio andaluz, deseo ser parte de ellos. Quiero sangrar en estrofa, quiero meditar en verso, quiero rimar a las manos, quiero querer sin quererlo.
Y yo medio andaluz, de Andalucía tan lejos, sólo aspiro a ser un aprendiz de poeta y sentir como ando pasos sin rodeos Escribó lo que siento y siento a la letra que utilizo y quiero al léxico rendido y entregado. Quiero en mi mano una pluma y aun insignificante quiero gritar a las olas de los mares más bravíos.
No sólo son ellos. No sólo soy yo ..son miles que se aferran al trazo y que con su canto recitado, siempre están por encima de las espinas de las rosas.
Poetas pasados, poetas presentes, poetas futuros. Siempre apretaran a las madrugadas, a los atardeceres y sabrán con la fuerza de su mente, fusilar al paredón con comas, acentos y puntos y aparte.
Como os amo poetas.
Martillea el agua de un riachuelo, en medio de un paisaje, desprovisto de lágrima y sin malabares. Los meandros peinan todos los lados en donde la orilla deja quieta, las letras que les sobraron a los poetas.
Picasso renombra a Málaga en un cuadro que no ha pintado con pincel, sino en el fondo de su alma. Y una fuente que le llora al agua, quiere andarle a la Alambra y dictarle a la fuente de los leones, un verso de amor y que ése se marche en andanza a buscar a Federico para besarle en la cara.
Milagro que peina a la poesía. Jazmín que va dejando olores en las manos de los poetas. Y un golpe seco, retumba en lo mas profundo del alma de la tierra y queda la tragedia de cómo tantos cayeron por la ignorancia, de cómo ... no se ha aprendido nada.
El viento quiere besar los labios de tantos poetas mártires, de tanta muerte colgada de miedo.
¿Por qué la letra duele mas que una daga?. Aun ahora no se sabe mirar la historia y se cae la vara de mimbre, se pone de luto la Alcazaba en Almería y en las entrañas de un diccionario viejo y sabio, se queda callada la palabra, esperando a ser resucitada.
Miguel ya no anda por los andamios de las flores y otros tantos observan atónitos que la libertad sigue siendo una simple palabra, que desea el preso, que desea un mártir, que desea una flor, un tiesto sin tierra y una tierra sin vida. La libertad de una madre para libremente, poder amamantar todos los sueños.
Y yo medio andaluz, deseo ser parte de ellos. Quiero sangrar en estrofa, quiero meditar en verso, quiero rimar a las manos, quiero querer sin quererlo.
Y yo medio andaluz, de Andalucía tan lejos, sólo aspiro a ser un aprendiz de poeta y sentir como ando pasos sin rodeos Escribó lo que siento y siento a la letra que utilizo y quiero al léxico rendido y entregado. Quiero en mi mano una pluma y aun insignificante quiero gritar a las olas de los mares más bravíos.
No sólo son ellos. No sólo soy yo ..son miles que se aferran al trazo y que con su canto recitado, siempre están por encima de las espinas de las rosas.
Poetas pasados, poetas presentes, poetas futuros. Siempre apretaran a las madrugadas, a los atardeceres y sabrán con la fuerza de su mente, fusilar al paredón con comas, acentos y puntos y aparte.
Como os amo poetas.
