James De la rosa
Juan Carlos Tuñon
Flores muertas que como inertes retratos
miran calladas al artista que las creó...
a pinceladas de colores ; negros sobre ocres
formando un relieve de vida muerta sobre el lienzo;
ya lo dirá el tiempo ; nunca y nada es un acierto !
En un decorado
un hombre sentado
lleno de arrugas ;
labrado de años
de experiencia
o alguna otra ciencia
que no se puede saber...
brillan sus ojos
oscuros secretos
en los iris
se ve algo de locura
o trémula amargura
sin poderse descifrar...
a veces parece
que quisiera sonreír
pero ese rictus perpetuo
de oprobio o de miedo
no se aparta de él...
sus gestos cansados
en inerte estado
hablan bien de sí;
parece inteligente
misántropo entre gente ;
no se puede adivinar...
Flores muertas
revolotean
como frutos
todo tiende a podrirse...
miran calladas al artista que las creó...
a pinceladas de colores ; negros sobre ocres
formando un relieve de vida muerta sobre el lienzo;
ya lo dirá el tiempo ; nunca y nada es un acierto !
En un decorado
un hombre sentado
lleno de arrugas ;
labrado de años
de experiencia
o alguna otra ciencia
que no se puede saber...
brillan sus ojos
oscuros secretos
en los iris
se ve algo de locura
o trémula amargura
sin poderse descifrar...
a veces parece
que quisiera sonreír
pero ese rictus perpetuo
de oprobio o de miedo
no se aparta de él...
sus gestos cansados
en inerte estado
hablan bien de sí;
parece inteligente
misántropo entre gente ;
no se puede adivinar...
Flores muertas
revolotean
como frutos
todo tiende a podrirse...