Piedras, solo piedras, en mis frases mas simples, cuanto mas trato de concentrarme, solo encuentro píedras que obstaculizan mi vision de todo aquello que realmente quiero saber.
Dolor, solo dolor y nada de otro munto...
Con los pies atascados, con el horizonte entrecortado, con una ilógica furia que se incrementa y la desesperación de salir ... Que los días, ligeros, pasan cada vez mas rápido.
En este tiempo estancado sé que ni un solo minuto podré aprovechar, ni siquiera para descansar.
Si la vida es esto, ¿por que las cosas no son como dicen?, así como la vida de cada quien suele ser, nada parecido al comienzo...
No sé por qué, no lo sé, solo me dejo llevar por el instinto, sin medir las consecuencias... No quería ir, si tan solo soy un maldito cobarde que teme vivir.
Por eso muero... por eso muerto estoy.
" Letra muerta/ sobre la mesa/ inscrita en una hoja arrugada/ humedecida por lágrimas/ lágrimas de unos ojos que no quieren ver/ (¿Para qué? Para nada)/ Es solo una vieja mesa/ juntito a una repisa/ el techo oculta sus grietas entre telas/ tan ligeras/ tan suaves como sus manos/ como las manos de su amada."
"Letra muerta, letra letal, tan peligrosa, epidemia que solo hiere, lo que mata es su desamor, su olvido, su desamor, su amor mata, tan deliciosamente."
Dolor, solo dolor y nada de otro munto...
Con los pies atascados, con el horizonte entrecortado, con una ilógica furia que se incrementa y la desesperación de salir ... Que los días, ligeros, pasan cada vez mas rápido.
En este tiempo estancado sé que ni un solo minuto podré aprovechar, ni siquiera para descansar.
Si la vida es esto, ¿por que las cosas no son como dicen?, así como la vida de cada quien suele ser, nada parecido al comienzo...
No sé por qué, no lo sé, solo me dejo llevar por el instinto, sin medir las consecuencias... No quería ir, si tan solo soy un maldito cobarde que teme vivir.
Por eso muero... por eso muerto estoy.
" Letra muerta/ sobre la mesa/ inscrita en una hoja arrugada/ humedecida por lágrimas/ lágrimas de unos ojos que no quieren ver/ (¿Para qué? Para nada)/ Es solo una vieja mesa/ juntito a una repisa/ el techo oculta sus grietas entre telas/ tan ligeras/ tan suaves como sus manos/ como las manos de su amada."
"Letra muerta, letra letal, tan peligrosa, epidemia que solo hiere, lo que mata es su desamor, su olvido, su desamor, su amor mata, tan deliciosamente."
Última edición: