IgnotaIlusión
El Hacedor de Horizontes
Detesto el silencio que no comprende
la sinceridad de mi sufrir,
porque lo escucho,
porque se escribe,
me mato cada noche,
aguardando en mi costado,
por ese que me habrá abandonado,
que aún late convulsionado,
cada día,
es algo de no creer,
como la vida se vuelve herida,
como la herida carne,
y esa carne alimenta al mundo,
que sin voz ni ruido,
aun sin manifestar empatía,
perece como cadáver,
carecen sus instantes,
se retuerce por tiempo,
por un poco de aire virgen,
y sin titubear agachamos la cabeza,
como si aquellas penumbras
no fueran nuestra desesperación,
como si las horas,
tibias mareas de un futuro que oscila,
masacraran los segundos,
como si las verdades
fueran tierra y no fruto,
como si este orgullo diminuto,
fuera la cordura que dinamita
la belleza de nuestro absoluto.
la sinceridad de mi sufrir,
porque lo escucho,
porque se escribe,
me mato cada noche,
aguardando en mi costado,
por ese que me habrá abandonado,
que aún late convulsionado,
cada día,
es algo de no creer,
como la vida se vuelve herida,
como la herida carne,
y esa carne alimenta al mundo,
que sin voz ni ruido,
aun sin manifestar empatía,
perece como cadáver,
carecen sus instantes,
se retuerce por tiempo,
por un poco de aire virgen,
y sin titubear agachamos la cabeza,
como si aquellas penumbras
no fueran nuestra desesperación,
como si las horas,
tibias mareas de un futuro que oscila,
masacraran los segundos,
como si las verdades
fueran tierra y no fruto,
como si este orgullo diminuto,
fuera la cordura que dinamita
la belleza de nuestro absoluto.
