Escrita en un momento que no recuerdo muy bien, cerca de las 3900...
39:00
Mórbida es la sensación en mi estómago,
Nublada está mi vista,
La luna suena en el arroyo,
El sauce se inclina llorando en la cuesta.
Ven a mi lacrimosa ventura,
Muestra tu ser de algodón,
Camina como si no hubiera cura,
Estruja un corazón.
La historia de un idiota mapache,
Que se cortó con papel,
Tus ojos Azabache,
Reflejan la luz en tropel.
Virtuosa trigésimo novena,
Muere por tu inacción,
Apático con la manzana,
Que la muerte mordisqueó.
Mórbida es la sensación en mi estómago,
Nublada está mi vista,
La luna suena en el arroyo,
El sauce se inclina llorando en la cuesta.
Ven a mi lacrimosa ventura,
Muestra tu ser de algodón,
Camina como si no hubiera cura,
Estruja un corazón.
La historia de un idiota mapache,
Que se cortó con papel,
Tus ojos Azabache,
Reflejan la luz en tropel.
Virtuosa trigésimo novena,
Muere por tu inacción,
Apático con la manzana,
Que la muerte mordisqueó.
Gravemore.
