Odisea
Poeta recién llegado
Los objetos convergen ante la herencia de la muerte,
donde han sido recostados los primitivos,
donde todos dejamos la piel y los verbos.
Pues, aquella ha sido una plácida periferia
de lo que aún reside en las sombras,
un extenso espectro que siempre vivió
desconociendo los tiempos.
Los objetos han hecho la historia
que avanzando se repetira y nacerá
como una semilla sin temporada.
Evocan la honradez para las pausas
afligidas que avecinan el pronto invierno.
No obstante, cuando el frío insiste, y el dolor engendra,
será la esperanza, siempre triunfante,
que parirá la esencia en nuestras almas.
Los objetos que curvan ancianamente
las jóvenes flores, y las huellas inmarcesibles;
que serán cuestionadas, más nunca
olvidarán que los objetos
invisibles son y serán el sosiego del mañana.
donde han sido recostados los primitivos,
donde todos dejamos la piel y los verbos.
Pues, aquella ha sido una plácida periferia
de lo que aún reside en las sombras,
un extenso espectro que siempre vivió
desconociendo los tiempos.
Los objetos han hecho la historia
que avanzando se repetira y nacerá
como una semilla sin temporada.
Evocan la honradez para las pausas
afligidas que avecinan el pronto invierno.
No obstante, cuando el frío insiste, y el dolor engendra,
será la esperanza, siempre triunfante,
que parirá la esencia en nuestras almas.
Los objetos que curvan ancianamente
las jóvenes flores, y las huellas inmarcesibles;
que serán cuestionadas, más nunca
olvidarán que los objetos
invisibles son y serán el sosiego del mañana.
