La Sexorcisto
Lluna V. L.
Acto I
Estoy en la lista de espera
de un chat en vivo,
un operador me atenderá en breve;
pero llevo siglos en esta aplicación
y parezco la viuda negra
en una tela de araña
rodeada de insectos secos
enrollados en capullos de seda,
un asistente virtual con frases neutras
me devuelve a una cueva
con estalagmitas del neolítico.
Acto II
¡Caverna!
En los bolsillos kilos de aire
una niña pequeña ante lo real,
ya lo decía la profecía
que la realidad caería a bombazos
en el barrio sin nombre,
territorio de las espinas putrefactas
de pescado y dinosaurios,
cosas pegadas al asfalto
que no quieren abandonar este mundo,
la negación pirata
de un océano que sólo se puede escuchar,
porque en las manos anidan las alimañas
y te pueden joder cualquier día.
Acto III
¡Joder!
Un simbolismo sin sentido
porque en la mierda
no hay más y ni menos,
algo que zumba
o que da letanías
con cupones de descuento,
si esta ancla vuelve a repetir arena
como onanismo diario,
el mar monótono y ridículo
en el que buscar islas con cocoteros
para naufragar como botella de Coke,
arrastra y arrastra
en esa marea que unos llaman tiempo
y otro náuseas pre-parto.
Acto IV
¡Pues sí, mi niña!
La ecografía de tu cuerpo
dentro del mío,
un sueño dentro de otro,
quizás hay laberintos para palabras
en los que cruzan gaviotas ciegas,
un horizonte empeñado
en salificar todo,
porque a veces los momentos
de vida son pedazos desordenados
que buscan la corriente marina,
las burbujas y la deriva,
el Sol viene con su espuma
para bajar hasta la playa,
yo podré esperar al barco.
Estoy en la lista de espera
de un chat en vivo,
un operador me atenderá en breve;
pero llevo siglos en esta aplicación
y parezco la viuda negra
en una tela de araña
rodeada de insectos secos
enrollados en capullos de seda,
un asistente virtual con frases neutras
me devuelve a una cueva
con estalagmitas del neolítico.
Acto II
¡Caverna!
En los bolsillos kilos de aire
una niña pequeña ante lo real,
ya lo decía la profecía
que la realidad caería a bombazos
en el barrio sin nombre,
territorio de las espinas putrefactas
de pescado y dinosaurios,
cosas pegadas al asfalto
que no quieren abandonar este mundo,
la negación pirata
de un océano que sólo se puede escuchar,
porque en las manos anidan las alimañas
y te pueden joder cualquier día.
Acto III
¡Joder!
Un simbolismo sin sentido
porque en la mierda
no hay más y ni menos,
algo que zumba
o que da letanías
con cupones de descuento,
si esta ancla vuelve a repetir arena
como onanismo diario,
el mar monótono y ridículo
en el que buscar islas con cocoteros
para naufragar como botella de Coke,
arrastra y arrastra
en esa marea que unos llaman tiempo
y otro náuseas pre-parto.
Acto IV
¡Pues sí, mi niña!
La ecografía de tu cuerpo
dentro del mío,
un sueño dentro de otro,
quizás hay laberintos para palabras
en los que cruzan gaviotas ciegas,
un horizonte empeñado
en salificar todo,
porque a veces los momentos
de vida son pedazos desordenados
que buscan la corriente marina,
las burbujas y la deriva,
el Sol viene con su espuma
para bajar hasta la playa,
yo podré esperar al barco.
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