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Sangre espesa

La Sexorcisto

Lluna V. L.
Sangre espesa
en las brumas de las venas,
un cementerio olvidado
como atolladero de cuerpos,
una noche sin Luna
para fundar un teatro ciego
con palabras prohibidas
y Venus de brazos amputados
que otorgan amor de hielo.

Sangre espesa
en la infinita línea monótona
que conduce a las aristas
de las ruinas llenas de musgo,
instantes perdidos en el silencio
y las tinieblas impasibles,
hay figuras tras el telón
con pretensión de monstruos.

Sangre espesa,
congelada
obturada
en el remolino del espejo,
azulado
agrietado
en esta colección de sueños desencajados.
 
La colina recoje las brumas
para dar de beber a los sedientes sauces.
Tenues rocíos se agolpan
se deslizan gotas
al borde de las hojas
hasta caer silentes
sobre las tumbas en tierra.
Salpican al chocar
los dedos en los mármoles
arrastrando el frío
depositado de memorias olvidadas.
¿No hay quién ame
a los insepultos
recuerdos de amor?
La mortaja se agita
al ritmo de viejos búhos
un chillido interrumpe
la vida de un ratón
la araña observa ocho veces
su bocadillo envuelto
y yo
en este sitio
acompañado por la brisa
que acaricia mi pelo
como lo hicieran tus dedos.
Mi esclava sumisa
tomaste el camino
suponiendo tantas cosas
Jamás decidiste mal
incluso al equivocarte
supiste que te era necesario
padecer para aprender.
Mis botas siguen manchadas
de pintura roja sangre
sobre polvo de carboncillo
sobre una impresión láser
deformada en acuarelas.
Se acerca el filo de la hora
el tanto fuera de la vaina
se mueve horizontal...
desgarrando caminos rojos.
Duele sentir
que acercarnos de vuelta
en otra esfera perfecta
no sea más que un tonto cuento
de una noche en el cementerio
sentado al pie
de tu lápida.
 
Última edición:
La colina recoje las brumas
para dar de beber a los sedientes sauces.
Tenues rocíos se agolpan
se deslizan gotas
al borde la las hojas
hasta caer silentes
sobre las tumbas en tierra.
Salpican al chocar
los dedos en los mármoles
arrastrando el frío
depositado de memorias olvidadas.
¿No hay quién ame
a los insepultos
recuerdos de amor?
La mortaja se agita
al ritmo de viejos búhos
un chillido interrumpe
la vida de un ratón
la araña observa ocho veces
su bocadillo envuelto
y yo
en este sitio
acompañado por la brisa
que acaricia mi pelo
como lo hicieran tus dedos.
Mi esclava sumisa
tomaste el camino
suponiendo tantas cosas
Jamás decidiste mal
incluso al equivocarte
supiste que te era necesario
padecer para aprender.
Mis botas siguen manchadas
de pintura roja sangre
sobre polvo de carboncillo
sobre una impresión láser
deformada en acuarelas.
Se acerca el filo de la hora
el tanto fuera de la vaina
se mueve horizontal...
desgarrando caminos rojos.
Duele sentir
que acercarnos de vuelta
en otra esfera perfecta
no sea más que un tonto cuento
de una noche en el cementerio
sentado al pie
de tu lápida.

Qué trobador se está volviendo usted jajaja.
Kiss.
 
Qué si la he visto??, Tengo el libro e incluso la película en vhs

Otro Kiss.


xxxxx jajajajaja

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