errante xilos
Poeta recién llegado
Nilo, un nilo de agua en el verbo que no se impregna,
que no está inscrito en la piedra,
en ese trozo de carne,
en esa mano fantasma.
Un lenguaje sutil,
entre la furia y la festiva culpa,
una caricia, una suave tela
una para cubrir lo que no se puede heredar,
lo que se magnifica entre la conciencia y la impertinencia,
entre lo vital y lo superfluo,
entre tantos ámbitos,
entre tantos pétalos,
un edén que ya nadie quiere visitar.
Dios está cansado de beber,
un dios que olvida el achaque y los golpes,
un dios agonizante,
un dios sumergido en un tiempo sin ciudad...
que no está inscrito en la piedra,
en ese trozo de carne,
en esa mano fantasma.
Un lenguaje sutil,
entre la furia y la festiva culpa,
una caricia, una suave tela
una para cubrir lo que no se puede heredar,
lo que se magnifica entre la conciencia y la impertinencia,
entre lo vital y lo superfluo,
entre tantos ámbitos,
entre tantos pétalos,
un edén que ya nadie quiere visitar.
Dios está cansado de beber,
un dios que olvida el achaque y los golpes,
un dios agonizante,
un dios sumergido en un tiempo sin ciudad...
