Felipe Antonio Santorelli
Poeta que considera el portal su segunda casa
Jirones de piel bañados en sangre,
curtidos de tierra, tendidos al viento,
y luego una espera sin más firmamento
que oscuras plegarias sin una respuesta.
Las calles desiertas, los vidrios al suelo,
pedazos de carne mordidos por ratas
demuestran lo inútil de toda esperanza
y el miedo se afianza
¡Y el miedo se afianza!
Las puertas roidas que baten y baten
el cierzo que gime su adusto lamento
la lluvia que moja memorias podridas
y un vasto silencio que grita pesares.
Las flores marchitas
se cubren de amianto
y el raro rocío no es más que otro llanto.
Guirnaldas de espinas
ceñidas al duelo
se clavan en frentes heridas de rabia
y sangre y más sangre
que tiñe el infierno
sacude sin pausa las almas en pena.
Las penas, las quejas,
dolores y angustias que muestran sus armas
y un vano deseo de irse muy lejos.
Y toda bonanza no es más que ilusión.
Y el miedo se afianza.
El miedo... ¡se afianza!
curtidos de tierra, tendidos al viento,
y luego una espera sin más firmamento
que oscuras plegarias sin una respuesta.
Las calles desiertas, los vidrios al suelo,
pedazos de carne mordidos por ratas
demuestran lo inútil de toda esperanza
y el miedo se afianza
¡Y el miedo se afianza!
Las puertas roidas que baten y baten
el cierzo que gime su adusto lamento
la lluvia que moja memorias podridas
y un vasto silencio que grita pesares.
Las flores marchitas
se cubren de amianto
y el raro rocío no es más que otro llanto.
Guirnaldas de espinas
ceñidas al duelo
se clavan en frentes heridas de rabia
y sangre y más sangre
que tiñe el infierno
sacude sin pausa las almas en pena.
Las penas, las quejas,
dolores y angustias que muestran sus armas
y un vano deseo de irse muy lejos.
Y toda bonanza no es más que ilusión.
Y el miedo se afianza.
El miedo... ¡se afianza!
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