Dark_Fairy
Poeta que considera el portal su segunda casa
El domingo se cura la resaca
y el cielo pasó de ser azul marino
a transparente y el sol nos avienta
el mismo fuego que apesta a óxido
y a carbón.
Quince minutos más largos, más
extraños y hórridos recuerdos de
los noventas se mezclan con café
e ilusiones cadavéricas, quince minutos
flotando en ámbar y ácido, flotando
en palabras viejas, desgastadas, rebanando
el escozor.
Y el rey, ahora se deleita como cada
domingo de la iglesia, ya cuando la
tarde te avisa que el domingo es breve
entre criaturas misteriosas que se
han salido de tus sueños.
Y esas criaturas van danzando por
el pavimento, y los correteo porque
necesitan volver al sueño, necesitan
volver a ser pesadillas, a ser aterrodores
no deben vagar por el mundo éste, tan
lleno de rencor e indiferencia.
El ojo blanco, el ojo del ángel de alas
negras y aterciopeladas, ya no tiene
el polvo de las eras, ya la luna está
molesta, iracunda, su harina se esfumó
y ese ojo oscuro, será poderoso otra
vez, ya no hay nube blanca, el ángel
sonreirá con sus dientes amarillos y chuecos.
El domingo se reduce a horas y a sustancias
y el rey sonríe también, porque por primera
vez, el mismo rey de siempre está siendo
honesto.
y el cielo pasó de ser azul marino
a transparente y el sol nos avienta
el mismo fuego que apesta a óxido
y a carbón.
Quince minutos más largos, más
extraños y hórridos recuerdos de
los noventas se mezclan con café
e ilusiones cadavéricas, quince minutos
flotando en ámbar y ácido, flotando
en palabras viejas, desgastadas, rebanando
el escozor.
Y el rey, ahora se deleita como cada
domingo de la iglesia, ya cuando la
tarde te avisa que el domingo es breve
entre criaturas misteriosas que se
han salido de tus sueños.
Y esas criaturas van danzando por
el pavimento, y los correteo porque
necesitan volver al sueño, necesitan
volver a ser pesadillas, a ser aterrodores
no deben vagar por el mundo éste, tan
lleno de rencor e indiferencia.
El ojo blanco, el ojo del ángel de alas
negras y aterciopeladas, ya no tiene
el polvo de las eras, ya la luna está
molesta, iracunda, su harina se esfumó
y ese ojo oscuro, será poderoso otra
vez, ya no hay nube blanca, el ángel
sonreirá con sus dientes amarillos y chuecos.
El domingo se reduce a horas y a sustancias
y el rey sonríe también, porque por primera
vez, el mismo rey de siempre está siendo
honesto.
