Lisi75
Poeta recién llegado
LA CAJONERA (8 de junio de 2018)
La habitación huele a pintura…
La cajonera a medio pintar y el olor penetrante, ese olor que me recuerda todo lo que no he conseguido acabar. ¿Será bueno respirar este aire enrarecido? ¿Será una manera de autotortura? ¿O es solo olor?. Nadie me ha dicho nada al respecto. ¿Quizás no lo notan?. ¿O no quieren decirlo?. ¿O no quieren ofenderme?.
¿Porqué no dicen nada?
Estoy ahora casi segura de que lo saben; que notan el olor pero no se atreven a decirlo en voz alta. Lo piensan. Lo saben. Saben que huele mal y aunque pasan los días, sigue ahí. Ese olor penetrante que llega al cerebro, que penetra. No se va, no desaparece.
Después de dos días le pregunté. A él. Sí, se nota. Esa fue su respuesta, que se notaba el olor, quizá por eso no entraba en la habitación.
No dijo nada más, no preguntó si acabaría de pintarla, la cajonera, si necesitaba más pintura, si se quedaría así.
Solo dijo que el olor se notaba, que era prácticamente irrespirable. Aunque eso lo admitiría más tarde, ante la insistencia de mis preguntas.
No dijo nada más, no conseguí que dijera nada más.
No me afectó su respuesta, de hecho han pasado dos semanas y ni siquiera pienso en ella, en la cajonera, ni en su olor. Ya forma parte del resto de la habitación, es un mueble más, se ha camuflado entre los otros, incluso diría que se ha integrado de tal manera que a veces ni la veo. Es del color de la pared. Es blanca. Aunque la pared está más sucia. Con el tiempo tendrán el mismo color.
El blanco sucio de la nicotina, de las marcas de manos, del paso del tiempo, de la falta de atención, de la mediocridad, de la desidia.
De la enfermedad.
La habitación huele a pintura…
La cajonera a medio pintar y el olor penetrante, ese olor que me recuerda todo lo que no he conseguido acabar. ¿Será bueno respirar este aire enrarecido? ¿Será una manera de autotortura? ¿O es solo olor?. Nadie me ha dicho nada al respecto. ¿Quizás no lo notan?. ¿O no quieren decirlo?. ¿O no quieren ofenderme?.
¿Porqué no dicen nada?
Estoy ahora casi segura de que lo saben; que notan el olor pero no se atreven a decirlo en voz alta. Lo piensan. Lo saben. Saben que huele mal y aunque pasan los días, sigue ahí. Ese olor penetrante que llega al cerebro, que penetra. No se va, no desaparece.
Después de dos días le pregunté. A él. Sí, se nota. Esa fue su respuesta, que se notaba el olor, quizá por eso no entraba en la habitación.
No dijo nada más, no preguntó si acabaría de pintarla, la cajonera, si necesitaba más pintura, si se quedaría así.
Solo dijo que el olor se notaba, que era prácticamente irrespirable. Aunque eso lo admitiría más tarde, ante la insistencia de mis preguntas.
No dijo nada más, no conseguí que dijera nada más.
No me afectó su respuesta, de hecho han pasado dos semanas y ni siquiera pienso en ella, en la cajonera, ni en su olor. Ya forma parte del resto de la habitación, es un mueble más, se ha camuflado entre los otros, incluso diría que se ha integrado de tal manera que a veces ni la veo. Es del color de la pared. Es blanca. Aunque la pared está más sucia. Con el tiempo tendrán el mismo color.
El blanco sucio de la nicotina, de las marcas de manos, del paso del tiempo, de la falta de atención, de la mediocridad, de la desidia.
De la enfermedad.
