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Inspiración

Eratalia

Con rimas y a lo loco
inspiracion.jpg



Sobre la mesa, las cuartillas inútiles de un blanco lechoso emitían destellos de luz propia. Los lápices de afiladísimas puntas denotaban sus ansias de entregarse a la acción. Una goma inerte yacía junto a ellos; pero todo era quietud dentro de la mente del escritor.
Las ideas, otrora bullentes en su cabeza, se habían desvanecido como por ensalmo, dando paso a una extraña laxitud, un hueco, un vacío.
Se esforzaba por pensar, pero era inútil, sólo conseguía percibir ecos de sombras de antiguos pensamientos. Buscaba su proverbial creatividad agazapada en algún oscuro rincón de la oquedad de su cabeza, pero no estaba.
Simplemente había desaparecido.
El escritor se quedó ensimismado, los ojos muy abiertos, alerta a cualquier cambio que se produjese en el agujero negro que era ahora su cerebro. Nada.
Así transcurrieron los minutos, que se trasformaron en horas, y luego en días. Al sol siguió la oscuridad de la noche y de nuevo amaneció. El escritor seguía erguido en su silla, ajeno al paso del tiempo, escudriñando hacia dentro, por si percibía un cambio o un atisbo de pensamiento.
Las cuartillas languidecían, su delicada celulosa se iba tornando amarillenta y los lápices habían abandonado ya toda esperanza. La goma se deprimía ante su inutilidad manifiesta.
El escritor, impasible, esperaba que sucediese el milagro, pero el milagro se demoraba. Su rostro se demacraba por momentos, la tez le amarilleaba. Los ojos, ligeramente hundidos, estaban circundados por leves arrugas de color violeta.
Y pasaron más días.
De pronto un pequeño chispazo en el iris reveló indicios de actividad neuronal, era un atisbo, una leve esperanza.
Con esfuerzo y parsimonia alargó una mano entumecida después de tan larga inactividad, e intentó asir uno de los lápices. Lo acercó a la cuartilla, casi apoyándose sobre él y comenzó a garabatear con torpes movimientos.
Capítulo primero:

Sobre la mesa las cuartillas inútiles de un blanco lechoso emitían destellos de luz propia. Los lápices de afiladísimas puntas denotaban sus ansias de entregarse a la acción...
 
Última edición:
Un relato circular. Un escritor que encuentra su inspiración en la falta de ella. Como muchos de nosotros. Muy original planteamiento y muy bien reflejada la angustia del protagonista buscando su tema. Felicitaciones.
Un abrazo.
 
Un relato cíclico amiga querida
sobre lo que cuesta y lo doloroso que suele ser el oficio de escribir.
Un beso. ¡Cúántas veces he permanecido frente a la hoja en blanco
con los ojos como en éxtasis esperando la llegada d ecualquiera de las Musas poética
y sinembargo solo llegaba mi madre para decirme
niño acuéstate que mañana tienes que madrugar! JEJEJEJ
 
Tirititero me ha quitado las palabras de los dedos. Es un relato con forma circular. Me gusta el juego de dar formas a los cuentos. Recreaste el hecho de enfrentarse a la página en blanco, que fastidioso es esa primera parte.
¡Enhorabuena!
Besos

Muchas gracias, es alentador que alguien se pare a leer tus prosas y se tome el tiempo de dejar una comentario en ellas. Además esta no está muy allá...
Un besazo.
 
Un relato cíclico amiga querida
sobre lo que cuesta y lo doloroso que suele ser el oficio de escribir.
Un beso. ¡Cúántas veces he permanecido frente a la hoja en blanco
con los ojos como en éxtasis esperando la llegada d ecualquiera de las Musas poética
y sinembargo solo llegaba mi madre para decirme
niño acuéstate que mañana tienes que madrugar! JEJEJEJ

¿Te parece poca musa tu madre? Es la que siempre te inspira lo que hay que hacer en vez de perder el tiempo pensando en las musarañas e intentando escribir.
Gracias por pasar a verme.
Abrazos, Eladito.
 
[FONT=&quot]Ja. Ja ja... y veo que lo publicó.
[FONT=&quot]Me ha gustado mucho; pero tengo que confesar que llegué a creer que había muerto, allí sentado días y días, je je.
[FONT=&quot]Así es la inspiración... te cuento un secreto, shhhh, yo ya hace tiempo que no la espero sentado, me pongo un papel y un lápiz en el bolsillo y procuro hacer vida normal... por si las moscas... pero el relato "m'ancantao".
[FONT=&quot]Un abrazote y feliz lunes Eratalia.
 
Yo te confieso también que no sabía si matarlo de inanición y falta de alimento cerebral o darle vidilla a los pobres lápices, tan afiladitos... Lo bueno de escribir lo que te da la gana es que eres "el dios" de tus personajes, puedes hacer con ellos lo que te plazca: los matas, los revives los encumbras o los hundes en la miseria...
Gracias por pasar por aquí, verte asiduamente me da cantidad de ánimos.
Un abrazo.
 
Me ha gustado tu blanca inspiración. A menudo es así y en esos casos lo mejor, creo, es cargarse de experiencias en nuestra vida cotidiana.
Lo bueno que tiene ser una excelente escritora como tú, es que aunque no haya de qué hablar, lo que cuentas siempre es bonito.
Muchos besos y buen día.
 
Me ha gustado tu blanca inspiración. A menudo es así y en esos casos lo mejor, creo, es cargarse de experiencias en nuestra vida cotidiana.
Lo bueno que tiene ser una excelente escritora como tú, es que aunque no haya de qué hablar, lo que cuentas siempre es bonito.
Muchos besos y buen día.

Gracias, JFelipe por pasar a leerme y por tomarte un tiempo para dejarme tus amables y alentadoras palabras.
Un abrazo.
 
La terrible desesperación de la hoja en blanco con la mente en blanco también; menos mal que el autor, después de haberlo hecho sufrir tú bastante en esa silla sentadito y en ayunas (es un suponer) por fin se decidió a escribir sobre lo que le estaba pasando y es que "se hace camino al andar", que diría el poeta.

Buen relato circular, muy bien contado, Eratalia.

Mi felicitación.
 
La terrible desesperación de la hoja en blanco con la mente en blanco también; menos mal que el autor, después de haberlo hecho sufrir tú bastante en esa silla sentadito y en ayunas (es un suponer) por fin se decidió a escribir sobre lo que le estaba pasando y es que "se hace camino al andar", que diría el poeta.

Buen relato circular, muy bien contado, Eratalia.

Mi felicitación.

Muchas gracias, estimado.
Abrazos.
 
Última edición:
A veces cuando creemos que ya se agotó la inspiración, es cuando repentinamente aparece, y se alimenta de esa tristeza por la ausencia de las palabras....Felicito tus letras, y te dejo mi cordial saludo.
 
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Sobre la mesa, las cuartillas inútiles de un blanco lechoso emitían destellos de luz propia. Los lápices de afiladísimas puntas denotaban sus ansias de entregarse a la acción. Una goma inerte yacía junto a ellos; pero todo era quietud dentro de la mente del escritor.
Las ideas, otrora bullentes en su cabeza, se habían desvanecido como por ensalmo, dando paso a una extraña laxitud, un hueco, un vacío.
Se esforzaba por pensar, pero era inútil, sólo conseguía percibir ecos de sombras de antiguos pensamientos. Buscaba su proverbial creatividad agazapada en algún oscuro rincón de la oquedad de su cabeza, pero no estaba.
Simplemente había desaparecido.
El escritor se quedó ensimismado, los ojos muy abiertos, alerta a cualquier cambio que se produjese en el agujero negro que era ahora su cerebro. Nada.
Así transcurrieron los minutos, que se trasformaron en horas, y luego en días. Al sol siguió la oscuridad de la noche y de nuevo amaneció. El escritor seguía erguido en su silla, ajeno al paso del tiempo, escudriñando hacia dentro, por si percibía un cambio o un atisbo de pensamiento.
Las cuartillas languidecían, su delicada celulosa se iba tornando amarillenta y los lápices habían abandonado ya toda esperanza. La goma se deprimía ante su inutilidad manifiesta.
El escritor, impasible, esperaba que sucediese el milagro, pero el milagro se demoraba. Su rostro se demacraba por momentos, la tez le amarilleaba. Los ojos, ligeramente hundidos, estaban circundados por leves arrugas de color violeta.
Y pasaron más días.
De pronto un pequeño chispazo en el iris reveló indicios de actividad neuronal, era un atisbo, una leve esperanza.
Con esfuerzo y parsimonia alargó una mano entumecida después de tan larga inactividad, e intentó asir uno de los lápices. Lo acercó a la cuartilla, casi apoyándose sobre él y comenzó a garabatear con torpes movimientos.
Capítulo primero:

Sobre la mesa las cuartillas inútiles de un blanco lechoso emitían destellos de luz propia. Los lápices de afiladísimas puntas denotaban sus ansias de entregarse a la acción...

Espero que esa chispa encienda su imaginación. Creo que no debemos buscar la inspiración dentro de nosotros, sino fuera: en todo lo que percibimos. En lugar de quedarnos parados ante una página blanca, igual que nuestra mente, hay que salir a la calle para tomar el aire y mirar todo lo que nos rodea. Afuera se encuentra la inspiración. Dicen, con razón, que la realidad supera a la ficción,

Salud y ventura.
 
Espero que esa chispa encienda su imaginación. Creo que no debemos buscar la inspiración dentro de nosotros, sino fuera: en todo lo que percibimos. En lugar de quedarnos parados ante una página blanca, igual que nuestra mente, hay que salir a la calle para tomar el aire y mirar todo lo que nos rodea. Afuera se encuentra la inspiración. Dicen, con razón, que la realidad supera a la ficción,

Salud y ventura.
Pues muy bien dicho, Antonio, lo tomaré como un consejo.
Muchas gracias.
Saludos cordiales.
 
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