Count of Cuelare
Poeta recién llegado
Azur es el color de olorosos destellos
Sumergidos en la broma de la muerte.
Azur es la obtusa sensación que ensombrecemos
Con el raudo bagaje de las llamas.
Pedestal.
Que escribe los símbolos del mundo;
Como rastro efímero aletea
En lo profundo del abismo crudo.
Mármol.
Como aquel bermejo decadente,
Espero la canción de los sentidos,
Espero con presteza, diluido.
Y Amoroso.
Sumergidos en la broma de la muerte.
Azur es la obtusa sensación que ensombrecemos
Con el raudo bagaje de las llamas.
Pedestal.
Camino oscuro que ilumina el tiempo,
Tiempo de morir y tiempo de soñar;
Tiempo de vagar y tiempo de atrapar.
¿Qué es el tiempo, sino azur?
Áureo.
Azur, te llamo en las prisas del poetaTiempo de morir y tiempo de soñar;
Tiempo de vagar y tiempo de atrapar.
¿Qué es el tiempo, sino azur?
Áureo.
Que escribe los símbolos del mundo;
Como rastro efímero aletea
En lo profundo del abismo crudo.
Mármol.
Cantarinas locuciones del exergo
Que se yerguen como brisas eleusinas;
Es notorio el despertar del ciego
Al saberse negro en las mañanas.
Doliente.
Y en el crisol de Azur encendidoQue se yerguen como brisas eleusinas;
Es notorio el despertar del ciego
Al saberse negro en las mañanas.
Doliente.
Como aquel bermejo decadente,
Espero la canción de los sentidos,
Espero con presteza, diluido.
Y Amoroso.
