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Razones...

ludmila

Poeta veterano en el portal
Qué razón tienen los guantes
cuando acarician
la neutralidad del alba
y le dan a la silueta de los dedos
un temblor de fibras
dibujando recodos
de femenina sustancia.
Anochecen la tristeza
que aparenta
una extraña constancia;
son como la prístina semilla
de la imaginación que ensamblan.
Tus manos que requieren de la piel
a la que esbozan,
que dibujan la inmaterial palabra…
Qué razón tienen los pulsos
que de tu sangre exhalan
cuando en el atardecer del limo
sólo atinan a drenarla…
las razones del olvido
que no entienden que la nada
encierra tantos recuerdos
en las honduras del alma.​
 
Son las honduras del alma
depósitos de sedimentos agrios que asolan y aislan pero también son, nidos de nueva vida a partir del agua filtrada en el drenaje de la piel.
No me hacen falta razones para habitar tus letras, siempre son garantía de calidez

Abrazos.

Palmira
 
Qué razón tienen los guantes
cuando acarician
la neutralidad del alba
y le dan a la silueta de los dedos
un temblor de fibras
dibujando recodos
de femenina sustancia.
Anochecen la tristeza
que aparenta
una extraña constancia;
son como la prístina semilla
de la imaginación que ensamblan.
Tus manos que requieren de la piel
a la que esbozan,
que dibujan la inmaterial palabra…
Qué razón tienen los pulsos
que de tu sangre exhalan
cuando en el atardecer del limo
sólo atinan a drenarla…
las razones del olvido
que no entienden que la nada
encierra tantos recuerdos
en las honduras del alma.​
Ahondar en el alma, ver que en los invertidos sedimentos el eje de los labios humedos -nuevo
nacimiento- deja filtrar razones para el recorrido mas sentimental: alma de ideas. felicidades. luzyabsenta
 
Qué razón tienen los guantes
cuando acarician
la neutralidad del alba
y le dan a la silueta de los dedos
un temblor de fibras
dibujando recodos
de femenina sustancia.

Felicidades Ludmila, un poema encantador y maravilloso.Creo en el poder femenino de la belleza.
La vida como ese tesoro de recuerdos en las profundidades del alma...
Me gusto mucho toda la letra de principio a fin.Mis humildes estrellas a tu obra.
 
Las razones son las lapidas perdidas en mentes absolutistas, heridas de un tiempo perdido ardiendo en la fas concreta del subconsciente… pues las razones concretas no existe, se disuelven en mantos corruptibles de incógnitas insondables. Las razones concretas no llevan al holocausto del socialismo y demócrata poder cultural.
Todo es relativo, la verdad y por tal la razón, son escusas usadas por la historia de la humanidad para actos bélicos, de poder, conquista o placer personal, te lo comento desde una realidad contextual.
Abrazos muy buenos versares, me gustaron mucho
 
cuantas razones tienen tus versos, que a pesar de leerlos me los llevo para seguir reflexionando sobre ellos. Un placer visitarte. Saludos Ludmila
 
Qué razón tienen los guantes
cuando acarician
la neutralidad del alba
y le dan a la silueta de los dedos
un temblor de fibras
dibujando recodos
de femenina sustancia.

Felicidades Ludmila, un poema encantador y maravilloso.Creo en el poder femenino de la belleza.
La vida como ese tesoro de recuerdos en las profundidades del alma...
Me gusto mucho toda la letra de principio a fin.Mis humildes estrellas a tu obra.
Gracias Tribu, amigo. Te mando un abrazo enorme.
 
Las razones son las lapidas perdidas en mentes absolutistas, heridas de un tiempo perdido ardiendo en la fas concreta del subconsciente… pues las razones concretas no existe, se disuelven en mantos corruptibles de incógnitas insondables. Las razones concretas no llevan al holocausto del socialismo y demócrata poder cultural.
Todo es relativo, la verdad y por tal la razón, son escusas usadas por la historia de la humanidad para actos bélicos, de poder, conquista o placer personal, te lo comento desde una realidad contextual.
Abrazos muy buenos versares, me gustaron mucho
Hay razones y razones... muchas gracias por pasar. mis saludos poeta.
 
Qué razón tienen los guantes
cuando acarician
la neutralidad del alba
y le dan a la silueta de los dedos
un temblor de fibras
dibujando recodos
de femenina sustancia.
Anochecen la tristeza
que aparenta
una extraña constancia;
son como la prístina semilla
de la imaginación que ensamblan.
Tus manos que requieren de la piel
a la que esbozan,
que dibujan la inmaterial palabra…
Qué razón tienen los pulsos
que de tu sangre exhalan
cuando en el atardecer del limo
sólo atinan a drenarla…
las razones del olvido
que no entienden que la nada
encierra tantos recuerdos
en las honduras del alma.​
que bella imagen nos dejas con las honduras del alma, besos mi bella
 
Los guantes eran solo la introiducción, lo medular viene después cuando explayas sentimientos de tristeza y uno sabe que la metáfora exhala un grito. Gusto en volver a leerte, Ludmila. Un abrazo amiga. Muchas gracias.
 
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