Orfelunio
Poeta veterano en el portal
Futuro balón
Las vueltas son mi rutina
y un día cuesta rotar;
trescientas sesenta idas
sobre la llama solar.
Le llaman astro a la estrella
que ve en la danza sufrir,
a un hijo que planea,
surcando espacios, salir.
Cuatro insensatos,
que mato;
cinco castigos,
desligo;
siete puñales,
señales,
vienen conmigo,
de amigos.
Van los testigos,
de ombligo,
junto a la guardia
civil;
son los quejidos
perdidos,
son los que juran
servir.
No tengo el zoco
de loco;
tengo el cerebro
febril,
llévenme al diestro,
cabestro,
sáquenme al ruedo
a morir.
Sé que no puedo,
denuedo,
pero me callo,
viril;
sólo la punta
de un dedo,
ya con la sombra
despunta,
como un misil
hacia mí.
Bajo las manos,
atado;
busco miradas
de amor;
subo los ojos,
al cielo,
y es el fusil
soñador...
Toda la sala,
en duelo,
como las almas,
sin bol.
Clavo mis balas,
al velo,
que me lastima
de sol...
Es el planeta
del fútbol,
cuyo futuro
es balón.
Las vueltas son mi rutina
y un día cuesta rotar;
trescientas sesenta idas
sobre la llama solar.
Le llaman astro a la estrella
que ve en la danza sufrir,
a un hijo que planea,
surcando espacios, salir.
Cuatro insensatos,
que mato;
cinco castigos,
desligo;
siete puñales,
señales,
vienen conmigo,
de amigos.
Van los testigos,
de ombligo,
junto a la guardia
civil;
son los quejidos
perdidos,
son los que juran
servir.
No tengo el zoco
de loco;
tengo el cerebro
febril,
llévenme al diestro,
cabestro,
sáquenme al ruedo
a morir.
Sé que no puedo,
denuedo,
pero me callo,
viril;
sólo la punta
de un dedo,
ya con la sombra
despunta,
como un misil
hacia mí.
Bajo las manos,
atado;
busco miradas
de amor;
subo los ojos,
al cielo,
y es el fusil
soñador...
Toda la sala,
en duelo,
como las almas,
sin bol.
Clavo mis balas,
al velo,
que me lastima
de sol...
Es el planeta
del fútbol,
cuyo futuro
es balón.
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