Orfelunio
Poeta veterano en el portal
PECIO
La muerte acecha
cada fin de semana.
Me anuncio prostituto,
pero no tengan miedo,
que soy de los bichitos,
paramecio.
Escucho la radio,
escribo ¡Pitufo!
Me duermo en los Idus de mayo,
me visto, ¡camuflo!
Renazco capullo
sin capa y con sayo.
El placer como el tuyo,
el castigo me callo.
Las campanas del pueblo
anuncian entierros extraños;
nunca oí semejante tembleque,
ni sudar a los grandes badajos,
que parece que sacan y meten
estertores huraños,
en la cueva del dios que pergeñe,
que es dueño que paga tacaño.
Dios de las mentes malignas,
señor de las fobias y filias,
poder en que acaba zutano;
las manos del gran maravillas,
promiscuas, ambiguas
blendas de cualquier fulano,
que viste las prendas fajinas
por ser el señor de los falos;
familia de noble sentina,
remedio vulgar de menganos.
Chorizos altos del pueblo,
testículos propios electos;
sustancias llenas de insectos
que sirven aceites y ungüentos
cosechas de vides mordidas,
gusanos de anillos sedientos
que quieren pudrir la manzana,
dejando la fuente sin agua,
cerrando los caños abiertos;
mujeres crucificadas,
de embarazos propios
y abortos vuestros.
No volveréis a nacer
déspotas de moral ajada;
colosos del poder,
que esclavizan la mentira
con verdades, ¿de maestros?;
que en mi mundo
ya hay lo que hay que tener,
y vuestro mundo es muerto.
