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Todavía nos falta...

ludmila

Poeta veterano en el portal
Atravesar lo frío del poema,
la inconsistencia del mercado hospitalario
la parición de Caín entre los muertos queridos,
el aborto de tu risa ahogada de premura
la candidez del ojo que vigila
la desconfianza
el maltrato de la luna.
Las sábanas quemadas del insomnio
la frigidez del parto de la noche
cuando no aparece la constancia.
La endeblez de la mentira,
la nostalgia de lo que no se pudo.
El camino de la vida,
la sencillez de las antípodas.
Tú…
Yo…
y todos nuestros muertos
en la lista de las algias,
como cicatrices que no nos dejan,
que nos obligan a lamer los recuerdos
como instancias…
Como heridas abiertas
que drenan lo que todavía nos falta…
 
Última edición:
Atravesar lo frío del poema,
la inconsistencia del mercado hospitalario
la parición de Caín entre los muertos queridos,
el aborto de tu risa ahogada de premura
la candidez del ojo que vigila
la desconfianza
el maltrato de la luna.
Las sábanas quemadas del insomnio
la frigidez del parto de la noche
cuando no aparece la constancia.
La endeblez de la mentira,
la nostalgia de lo que no se pudo.
El camino de la vida,
la sencillez de las antípodas.
Tú…
Yo…
y todos nuestros muertos
en la lista de las algias,
como cicatrices que no nos dejan,
que nos obligan a lamer los recuerdos
como instancias…
Como heridas abiertas
que drenan lo que todavía nos falta…

Ludmila.
Todavía faltan tantas cosas por vivir,
tantos muertos que llevamos cada cual....
Encantada de leerte.
Estrellas a tu admirada pluma
un abrazo.
Ana
 
Mucho nos falta de experimentar en esta vida
como leer bellos poemas aunque tengamos que arrastrar todos nuestros muertos a cuestas,
sin acabar de cerrar las cicatrices que nos dejan
Un abrazo
Sergio
 
Atravesar lo frío del poema,
la inconsistencia del mercado hospitalario
la parición de Caín entre los muertos queridos,
el aborto de tu risa ahogada de premura
la candidez del ojo que vigila
la desconfianza
el maltrato de la luna.
Las sábanas quemadas del insomnio
la frigidez del parto de la noche
cuando no aparece la constancia.
La endeblez de la mentira,
la nostalgia de lo que no se pudo.
El camino de la vida,
la sencillez de las antípodas.
Tú…
Yo…
y todos nuestros muertos
en la lista de las algias,
como cicatrices que no nos dejan,
que nos obligan a lamer los recuerdos
como instancias…
Como heridas abiertas
que drenan lo que todavía nos falta…

Brllantes métaforas y amplio vocabulario. En esta enumeración de los sinsabores que no depara el camino hasta volvernos cicatricez de los que dejamos (como bien dices). Grato momento al leerte.
 
Unos versos maravillosos Ludmila. Quizá la muerte y los muertos es lo único que da un cierto sentido a la vida. Un abrazo amiga.****************
 
Atravesar lo frío del poema,
la inconsistencia del mercado hospitalario
la parición de Caín entre los muertos queridos,
el aborto de tu risa ahogada de premura
la candidez del ojo que vigila
la desconfianza
el maltrato de la luna.
Las sábanas quemadas del insomnio
la frigidez del parto de la noche
cuando no aparece la constancia.
La endeblez de la mentira,
la nostalgia de lo que no se pudo.
El camino de la vida,
la sencillez de las antípodas.
Tú…
Yo…
y todos nuestros muertos
en la lista de las algias,
como cicatrices que no nos dejan,
que nos obligan a lamer los recuerdos
como instancias…
Como heridas abiertas
que drenan lo que todavía nos falta…

Tu escrito se perfila como una oda a lo concreto, minimizando el surrealismo y alicatando dianas de proverbios acaecidos.
Es hermoso todo, sin embrago; resalto: "la parición de Caín entre los muertos queridos"; y..."Las sábanas quemadas del insomnio
la frigidez del parto de la noche
cuando no aparece la constancia."

Tu estilo, tu arte, tú.
Mi admiración.
Mi beso.
 
Atravesar lo frío del poema,
la inconsistencia del mercado hospitalario
la parición de Caín entre los muertos queridos,
el aborto de tu risa ahogada de premura
la candidez del ojo que vigila
la desconfianza
el maltrato de la luna.
Las sábanas quemadas del insomnio
la frigidez del parto de la noche
cuando no aparece la constancia.
La endeblez de la mentira,
la nostalgia de lo que no se pudo.
El camino de la vida,
la sencillez de las antípodas.
Tú…
Yo…
y todos nuestros muertos
en la lista de las algias,
como cicatrices que no nos dejan,
que nos obligan a lamer los recuerdos
como instancias…
Como heridas abiertas
que drenan lo que todavía nos falta…


¡Dios!
Ludmi, me he erizado entera, tu poesía es bellísima. Sus metáforas son magistrales. Se siente, se vive, se disfruta.
Gracias por compartir tus letras.
Un lujo leerte.
Estrellas y un abrazo
 
Tu escrito se perfila como una oda a lo concreto, minimizando el surrealismo y alicatando dianas de proverbios acaecidos.
Es hermoso todo, sin embrago; resalto: "la parición de Caín entre los muertos queridos"; y..."Las sábanas quemadas del insomnio
la frigidez del parto de la noche
cuando no aparece la constancia."

Tu estilo, tu arte, tú.
Mi admiración.
Mi beso.
Gracias FAB, por estar...beso.
 
Vertiginosos versos. Bola de nieve rodando colina abajo en una cuenta atrás que desencadenará... ¿qué? Antes o después debemos empezar a preguntarnos ciertas cosas. De no darnos prisa quizá se nos haga tarde. Inmensa obra. Lo que para otros es una cumbre para ti es deliciosa rutina. Mis respetos y estrellas.
 
Hola Ludmi, sabrás que no suelo comentar poemas ya muy comentados jijiji...es una de mis loqueras. Pero ya vuelto en mi es imposible pasar por alto el talento. Excelente confección de poemas impecablemente esféricos, rotundos, como frutos para deleitar, aunque en este caso has dejado una pequeña abertura de la que brotan por la inercia propia de lo perfecto...manzanas más y más doradas..!!! Felicidades amiga por esa pluma tuya que se agiganta. Abrazos.
 
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