francisco_mendez
Poeta recién llegado
DE LUNA EN LUNA
Mira como te horroriza el silencio.
¡Deja de mirar el techo!
¡Mueve esa maldita pluma!
Le escribes al dolor,
buscando impresionar a los que se vuelven críticos expertos usando tu piel y tus zapatos.
Buscas la rima entre los trozos de aroma de aquellas
vaginas volubles que flotan en tus sueños.
Te detienes una y otra vez,
rumias tus escasos,
y te vuelves el amante inexperto de tu patética idea de lo que es la perfección.
Buscas las palabras entre la mierda recién excretada
de tu autocompasion,
buscas entre los restos pútridos de tu pasado.
Y aun así tus prosas arrugadas
se apilan junto al inodoro,
vacías, muy vacías y con intención equivocada.
Me das pena,
jodido intento de poeta,
me da pena tu realidad alterna.
Me da pena tu pluma inerte
que en tu mano derecha parece enferma, indecisa,
o muerta.
Me asusta el negror gélido de tu gran musa;
la soledad.
Esa soledad,
a la que masturbas, diseccionas, catas, hueles, adoras y odias.
La soledad que fornica de mil maneras con tu nulo talento,
con tu cuaderno flaco y miserable.
¡Deja de imaginar expectadores!
¡Escribe!
Escribe ahora.
Deja hablar al corazón y manda a la mierda a las palabras dulces
que jamas salen de tu boca.
Escribe sin tiento,
sin pudor.
De luna en luna.
Sin dudar, sin disfunciones,
con crudeza y tristeza ácida.
Con dolor,
con la sangre de tu maldita locura.
Escribe sin parar,
llaga tus dedos, desangra la ira.
Deja la estética en los ojos miopes de los perfectos necios.
Escribe con todo y tu métrica bizarra, ingenua y deforme.
Escribe con llanto.
Sin ética.
Con la moral de un naufrago desesperanzado.
Con ardor, ¡Con amor!...
¡Maldita sea!
Te he visto de luna en luna,
entre apretujados silencios buscar en el techo la palabra adecuada,
la rima misericordiosa,
la prosa elocuente.
¡Baja esa mirada!
Ahí estas manadas de letras despreciadas
lamiendo el culo de la vergüenza.
Baja la mirada,
ahí están una hoja en blanco y una pluma casi comatosa,
que prefieren la muerte
antes que ser testigos de tu pobreza engordada de pudor
y prejuicio.
¡Escribe!
¡Escribe ahora!
Deja de mirar el techo,
mueve esa maldita pluma.
Mira como te horroriza el silencio.
¡Deja de mirar el techo!
¡Mueve esa maldita pluma!
Le escribes al dolor,
buscando impresionar a los que se vuelven críticos expertos usando tu piel y tus zapatos.
Buscas la rima entre los trozos de aroma de aquellas
vaginas volubles que flotan en tus sueños.
Te detienes una y otra vez,
rumias tus escasos,
y te vuelves el amante inexperto de tu patética idea de lo que es la perfección.
Buscas las palabras entre la mierda recién excretada
de tu autocompasion,
buscas entre los restos pútridos de tu pasado.
Y aun así tus prosas arrugadas
se apilan junto al inodoro,
vacías, muy vacías y con intención equivocada.
Me das pena,
jodido intento de poeta,
me da pena tu realidad alterna.
Me da pena tu pluma inerte
que en tu mano derecha parece enferma, indecisa,
o muerta.
Me asusta el negror gélido de tu gran musa;
la soledad.
Esa soledad,
a la que masturbas, diseccionas, catas, hueles, adoras y odias.
La soledad que fornica de mil maneras con tu nulo talento,
con tu cuaderno flaco y miserable.
¡Deja de imaginar expectadores!
¡Escribe!
Escribe ahora.
Deja hablar al corazón y manda a la mierda a las palabras dulces
que jamas salen de tu boca.
Escribe sin tiento,
sin pudor.
De luna en luna.
Sin dudar, sin disfunciones,
con crudeza y tristeza ácida.
Con dolor,
con la sangre de tu maldita locura.
Escribe sin parar,
llaga tus dedos, desangra la ira.
Deja la estética en los ojos miopes de los perfectos necios.
Escribe con todo y tu métrica bizarra, ingenua y deforme.
Escribe con llanto.
Sin ética.
Con la moral de un naufrago desesperanzado.
Con ardor, ¡Con amor!...
¡Maldita sea!
Te he visto de luna en luna,
entre apretujados silencios buscar en el techo la palabra adecuada,
la rima misericordiosa,
la prosa elocuente.
¡Baja esa mirada!
Ahí estas manadas de letras despreciadas
lamiendo el culo de la vergüenza.
Baja la mirada,
ahí están una hoja en blanco y una pluma casi comatosa,
que prefieren la muerte
antes que ser testigos de tu pobreza engordada de pudor
y prejuicio.
¡Escribe!
¡Escribe ahora!
Deja de mirar el techo,
mueve esa maldita pluma.
