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Casa de las Ufonías (David Valdés Estrada)
Casa de las Ufonías (David Valdés Estrada)
Un lugar en donde los árboles desaparecieron, más no el otoño que llega a devorar sus hojas. Un lugar como cualquier otro en donde el sonido de la muerte de las células en el oído, es tan persistente como el de una cascada vacía de sonidos. Un show de la desgracia humana sin ella.
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Mmm... cómo empezar. Pues... cuando uno cumple determinada cantidad de tiempo a lado de una persona, y a esta persona, mi corazona, en este caso, se le aprecia así como en gran manera el cariño, el cobijo, la confianza, la calidez humana, la entrega, pues... Bueno, a uno le da por ponerse dramático, cursi y como con ganas de hacer un reconocimiento por los dos años que le han soportado a uno tantos desplantes y visceversa. Así pues, esto que viene es un regalo de 2do aniversario para Nuria Beatriz Martínez Villanueva, mi novia, mi musa, mi estrella polar.
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A menudo, en algunad de esas ocasiones en que nos da por ir hasta las últimas consecuencias, en algo que nos propusimos alcanzar, nos encontramos con finales no premeditados, y con escenarios, un tanto distintos a los que nos imaginamos aquella vez que tomamos la espada, el casco y el escudo en pos de una ilusión, o algo que diera un giro radical a nuestras vidas. A esto, un como cortometraje que resultó de un escribir "fluir de la consciencia", y que terminó, hasta el momento en un primer corte en baja resolución, que subí hace un par de semanas al youtube. Espero sea de su agrado, aunque la verdad lo dudo.
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Diré que en más de una ocasión los sueños no me han dejado más que ciertos malos sabores de boca, enfrentamientos con ciertos miedos y represiones, no muy bonitos que digamos. Así bien, también habría que reconocer que en el último año me han traído la forma más tangible de volver a ver a mi hermana que extraño mucho.
Ahora pues, platicaré sobre el sueño que tuve esta noche.
Es la segunda ocasión que voy a un lugar que es llamado Tepito, pero que no es Tepito, porque este, el de mi sueño se encuentra más cercano a una colonia vecina del barrio de tepito, llamada "La Morelos". En mi primer sueño referente a ese lugar de comercio ambulante recibí mi primer contacto sensitivo con lo que es ser apuñalado. En verdad que el sentir fue tan real, que igual cuando me apuñalen ya habré de comprobar que es una sensación tan fría.
Concerniente a este segundo y más menos reciente sueño puedo rescatar lo siguiente.
1) Llego a este lugar de pronto, sin transporte de por medio. Son como las cinco de la tarde.
2) Entre diversos puestos de los que no me fijo cuál es la mercancía, llego a un puesto en donde venden revistas y cómics.
3) Dentro de esas revistas y cómics, encuentro números no existentes de una serie mexicana llamada "Cristobal el brujo". También encuentro algunos cómics de Batman, lo raro es que están diseñados de la forma en que las portadas de "Cristobal el brujo", o sea, a dos tintas y con el estilo del grabado mexicano. Algo muy distinto a lo que hace la DC comics con sus mercancías.
4) Ahora, lo que más me impresionó no fue ni Cristobal ni Batman. En este caso fue un comic que nisiquiera existe. O bueno, no tengo noción de que exista. Se trataba de un Comic llamado Anabantha, el nombre de una banda de gothic rock mexicana, la cual admiro, pero igual ni conozco tanto.
5) Pregunté el precio de la publicación en cuestión a un hombre que era entre fuerte y robusto, entre moreno y cacarizo, entre amable y enojado. El precio de la publicación era de tres mil pesos. Así, es. tres mil pesos (casi 300 dlls) por toda la serie.
6) Tomando en cuenta que estaba muy caro para ser ejemplares maltratados seguí de largo. Algo habré hecho pero no recuerdo bien ese transcurso más que una caminata a través de puestos y locales bastante decadentes, como sacados de un juego de video del super nintendo llamado Final Fight. Locales de maquinitas, videojuegos pues, en malas condiciones, con esa luz ahogada que les caracteriza, con esas cabinas recubiertas con maya metálica para evitar los robos.
7) Al finalizar la caminata me encontré con un individuo que adiviné tenía ganas de asaltarme. Di vuelta y me encontré con otro. Por extrañas circunstancias de la vida me encontré sometiendo a alguno de esos dos tipos hasta el punto de meterle algun filón en el vientre y pasárselo de largo por todo el torso hasta desangrarlo, de una forma, creo yo, mortal.
8) Aparecí dentro de un lugar que tenía una mezcla de bodega y rastro. De bodega porque era un lugar muy ámplio, de techos altos y profundidades vacías, y de rastro porque según mi recuerdo podría tener algo así como lozeta blanca de recubrimiento en sus paredes.
9) Algún raro sentimiento de culpa me hizo pensar, eso creo al recordar lo sucedido, que si me arrancaba la lengua, me dejarían salir de mi encierro.
10) En la misma como bodega, como rastro, me encontré con una persona que tenía cara de pocos amigos, asesino, hombre rata, vagabundo, y le entregué una bandeja con mi lengua, un ojo y otra cosa más que no recuerdo.
9.1) Yéndome un poco atrás, a ese momento de cortarme la lengua, mejor dicho, a ese momento en que ya no tenía lengua, me puse a pensar qué sería de mí ahora que ya no tenía lengua. Mis pensamientos viajaron más allá del dolor, que creo, no sentí. Mis pensamientos estaban centrados en mi vida sin el habla, en mis ganas de hablar y no poder argumentar palabras a falta de mi lengua. Tal vez ese era el miedo reprimido de este mal viaje, el miedo a poder dejar de comunicarme.
Lo bueno de todo es que desperté como de toda mala o buena pesadilla, y pude reafirmar eso de que los sueños son esas noveluchas escritas por una salamanadra.
Gracias a Dios, el que sea, quien sea, como sea, o quien no sea.
Ahora pues, platicaré sobre el sueño que tuve esta noche.
Es la segunda ocasión que voy a un lugar que es llamado Tepito, pero que no es Tepito, porque este, el de mi sueño se encuentra más cercano a una colonia vecina del barrio de tepito, llamada "La Morelos". En mi primer sueño referente a ese lugar de comercio ambulante recibí mi primer contacto sensitivo con lo que es ser apuñalado. En verdad que el sentir fue tan real, que igual cuando me apuñalen ya habré de comprobar que es una sensación tan fría.
Concerniente a este segundo y más menos reciente sueño puedo rescatar lo siguiente.
1) Llego a este lugar de pronto, sin transporte de por medio. Son como las cinco de la tarde.
2) Entre diversos puestos de los que no me fijo cuál es la mercancía, llego a un puesto en donde venden revistas y cómics.
3) Dentro de esas revistas y cómics, encuentro números no existentes de una serie mexicana llamada "Cristobal el brujo". También encuentro algunos cómics de Batman, lo raro es que están diseñados de la forma en que las portadas de "Cristobal el brujo", o sea, a dos tintas y con el estilo del grabado mexicano. Algo muy distinto a lo que hace la DC comics con sus mercancías.
4) Ahora, lo que más me impresionó no fue ni Cristobal ni Batman. En este caso fue un comic que nisiquiera existe. O bueno, no tengo noción de que exista. Se trataba de un Comic llamado Anabantha, el nombre de una banda de gothic rock mexicana, la cual admiro, pero igual ni conozco tanto.
5) Pregunté el precio de la publicación en cuestión a un hombre que era entre fuerte y robusto, entre moreno y cacarizo, entre amable y enojado. El precio de la publicación era de tres mil pesos. Así, es. tres mil pesos (casi 300 dlls) por toda la serie.
6) Tomando en cuenta que estaba muy caro para ser ejemplares maltratados seguí de largo. Algo habré hecho pero no recuerdo bien ese transcurso más que una caminata a través de puestos y locales bastante decadentes, como sacados de un juego de video del super nintendo llamado Final Fight. Locales de maquinitas, videojuegos pues, en malas condiciones, con esa luz ahogada que les caracteriza, con esas cabinas recubiertas con maya metálica para evitar los robos.
7) Al finalizar la caminata me encontré con un individuo que adiviné tenía ganas de asaltarme. Di vuelta y me encontré con otro. Por extrañas circunstancias de la vida me encontré sometiendo a alguno de esos dos tipos hasta el punto de meterle algun filón en el vientre y pasárselo de largo por todo el torso hasta desangrarlo, de una forma, creo yo, mortal.
8) Aparecí dentro de un lugar que tenía una mezcla de bodega y rastro. De bodega porque era un lugar muy ámplio, de techos altos y profundidades vacías, y de rastro porque según mi recuerdo podría tener algo así como lozeta blanca de recubrimiento en sus paredes.
9) Algún raro sentimiento de culpa me hizo pensar, eso creo al recordar lo sucedido, que si me arrancaba la lengua, me dejarían salir de mi encierro.
10) En la misma como bodega, como rastro, me encontré con una persona que tenía cara de pocos amigos, asesino, hombre rata, vagabundo, y le entregué una bandeja con mi lengua, un ojo y otra cosa más que no recuerdo.
9.1) Yéndome un poco atrás, a ese momento de cortarme la lengua, mejor dicho, a ese momento en que ya no tenía lengua, me puse a pensar qué sería de mí ahora que ya no tenía lengua. Mis pensamientos viajaron más allá del dolor, que creo, no sentí. Mis pensamientos estaban centrados en mi vida sin el habla, en mis ganas de hablar y no poder argumentar palabras a falta de mi lengua. Tal vez ese era el miedo reprimido de este mal viaje, el miedo a poder dejar de comunicarme.
Lo bueno de todo es que desperté como de toda mala o buena pesadilla, y pude reafirmar eso de que los sueños son esas noveluchas escritas por una salamanadra.
Gracias a Dios, el que sea, quien sea, como sea, o quien no sea.
Ha pasado mucho tiempo para que volviera a subir algo a este mi blog, al que he tenido bastante descuidado, por el simple hecho de que me he visto bastante flojo haciendo trabajos audiovisuales. Y como acá no me atrevo a meter más de mi como poesía, lo que ahora haré será mostrarles uno de los videos de una de las bandas que más ha marcado mi forma de escribir, de escuchar la música y de sentirla. Ahora bien, si es cierto que los descubrí tarde, y dejé pasar su momento de grandeza durante los mediados noventas, puedo presumir que los estaré viendo el próximo 12 de abril a un lado del foro sol. Y que bueno, aunque ya sólo queden dos integrantes originales, será emotivo escuchar en directo, de la voz de Billy Corgan, y de la batería de chamberlain, temas como Disarm, Tonight Tonight, Ava Adore, etc... etc... etc...
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Aquí les dejo un trabajo que hice hace un año con ayuda de algunos amigos y mi hermana Kary. Este es un intento por ilustrar un cadáver exquisito a base de fotografías fijas sacadas para la ocasión y algunas otras de stock, fragmentos de un corto mío, del de otro amigo, y de un largometraje de horror brasileño de los años sesentas. Espero que sea de su agrado, muchas gracias por venir.
Aquí les dejo un trabajo que hice hace un año con ayuda de algunos amigos y mi hermana Kary. Este es un intento por ilustrar un cadáver exquisito a base de fotografías fijas sacadas para la ocasión y algunas otras de stock, fragmentos de un corto mío, del de otro amigo, y de un largometraje de horror brasileño de los años sesentas. Espero que sea de su agrado, muchas gracias por venir.
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Bueno, como tal vez más de uno por estos rumbos sabrá, además de escribir hago como que estudio cine. Este es uno de mis poemas ilustrados con ciertas imágenes que saqué de deviantart.com y de un par de videillos casuales de algunos paseos. Espero sea de su agrado.
Bueno, como tal vez más de uno por estos rumbos sabrá, además de escribir hago como que estudio cine. Este es uno de mis poemas ilustrados con ciertas imágenes que saqué de deviantart.com y de un par de videillos casuales de algunos paseos. Espero sea de su agrado.
Es de sobra mencionar que soy un pésimo dibujante, y que un niño de primaria supera mis habilidades en el quehacer de pintar monitos. Como sea, les traje aquí un dibujo que le hice a mi novia. Se supone que la persona sentada en el acantilado es una maga, y ella, Nuria, es esa maga. Ahora, el lugar en el que está, apenas se me ocurrió que podría ser una apéndice de un dibujo que hice un día, en la sala de espera del quirófano, en donde mi madre Cecilia, estaba siendo intervenida. El dibujo en cuestión se llamaba el jardín de los planetas. Tal vez un día lo encuentre y lo ponga por acá. Ah, y tal vez, un día de estos se me ocurra subir una grabación que acompañe este mal dibujo de una maga en pose de añoranza.
Hasta pronto.
Gracias por su visita.
Mmm... qué se dice cuando se llega a estos lugares vacíos,
como casas abandonadas nuevas,
en donde los fantasmas
emiten olores similares
al pachuli y a la lavanda.
Un sitio de corredores largos,
en donde futuros niños topos,
dejarán resquicios para volver en su adultez,
a drogarse con los recuerdos
de un coche de bomberos,
incendiando un predio de muñecas
infectadas por un virus
causado por las mordidas de una rata.
Decir,
qué decir si apenas puedo decir nada,
y con esa nada,
todo lo que produce
lo que alguien calla.
Toda una parafernalia atrás,
un equipo de trabajo
en donde un director de poca monta,
fornica con la maquillista
y con la madre de la niña actriz
que cachetea a la anoréxica de la claqueta.
Y mientras tanto acá,
en un set que abandonó
tiempo atrás,
se juegan representaciones sin cámara:
un interrogatorio digno
de la peor película noir
que se haya visto nunca.
Bienvenidos sean ustedes a esta ciudad de las ufonías y recovecos de esta mente humana que a veces es la mía.
Tomen sus palomitas y el folleto de este show del imbecilismo humano y la estulticia calva de los ángeles desterrados.
Con ustedes, señores, señoras, poetas, casi poetas o jamás poetas, la casa de las ufonías.
Espero que el viaje sea de su agrado. Por su seguridad se les recomienda tirar migajas de pan durante su recorrido, esa será su forma de salir y no perecer en el laberinto. Y por favor, de la manera más atenta, se les pide no sacar los brazos del carrito. Las bestias no han sido alimentadas desde hace un siglo.
como casas abandonadas nuevas,
en donde los fantasmas
emiten olores similares
al pachuli y a la lavanda.
Un sitio de corredores largos,
en donde futuros niños topos,
dejarán resquicios para volver en su adultez,
a drogarse con los recuerdos
de un coche de bomberos,
incendiando un predio de muñecas
infectadas por un virus
causado por las mordidas de una rata.
Decir,
qué decir si apenas puedo decir nada,
y con esa nada,
todo lo que produce
lo que alguien calla.
Toda una parafernalia atrás,
un equipo de trabajo
en donde un director de poca monta,
fornica con la maquillista
y con la madre de la niña actriz
que cachetea a la anoréxica de la claqueta.
Y mientras tanto acá,
en un set que abandonó
tiempo atrás,
se juegan representaciones sin cámara:
un interrogatorio digno
de la peor película noir
que se haya visto nunca.
Bienvenidos sean ustedes a esta ciudad de las ufonías y recovecos de esta mente humana que a veces es la mía.
Tomen sus palomitas y el folleto de este show del imbecilismo humano y la estulticia calva de los ángeles desterrados.
Con ustedes, señores, señoras, poetas, casi poetas o jamás poetas, la casa de las ufonías.
Espero que el viaje sea de su agrado. Por su seguridad se les recomienda tirar migajas de pan durante su recorrido, esa será su forma de salir y no perecer en el laberinto. Y por favor, de la manera más atenta, se les pide no sacar los brazos del carrito. Las bestias no han sido alimentadas desde hace un siglo.