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Si volvieran los trigos a semillas,
la vieja huella el pie de nuevo hollara;
si huyeran mis recuerdos la carrara
se tornarían rosas amarillas.
Si al revés el reloj las manecillas
moviera y mi mente no agostara,
colores y no grises me mostrara,
barrocas porcelanas y no arcillas.
Si los brillantes ojos del azor
y las plumadas alas en que viaja
yo tuviera, del vuelo fuera el dueño.
Cabalgaría el viento sin temor.
¿Por qué el destino a mí no me agasaja?
¿Acaso no es la vida sólo un sueño?.
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Si volvieran los trigos a semillas,
la vieja huella el pie de nuevo hollara;
si huyeran mis recuerdos la carrara
se tornarían rosas amarillas.
Si al revés el reloj las manecillas
moviera y mi mente no agostara,
colores y no grises me mostrara,
barrocas porcelanas y no arcillas.
Si los brillantes ojos del azor
y las plumadas alas en que viaja
yo tuviera, del vuelo fuera el dueño.
Cabalgaría el viento sin temor.
¿Por qué el destino a mí no me agasaja?
¿Acaso no es la vida sólo un sueño?.
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