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Irredenta devota de las clásicas,​

escribo liras, décimas u octavas;​

la estrofa me da igual:
una silva, un soneto, un madrigal…
todas resultan básicas.

Me supone una mística experiencia
encontrar la cadencia,
y hallar la rima justa:
calzarla como un guante
y aguardar, expectante,
a que otra idea cruce mi cabeza.

A ratos son las musas compasivas
y alivian mi torpeza,
mas, veleidosas por naturaleza,
en otras ocasiones son esquivas.

Pero no me impaciento;
manteniendo actitudes positivas
me bato contra el ritmo y el acento
para que encajen a la perfección,
y me da un subidón
cuando el poema doy por concluido;
de júbilo me inunda un estallido
y me desbordo de satisfacción.​

​

Impregnada de amor, melancolía,
desafecto o tristeza,
nace la poesía.
Abigarrada por naturaleza,
gozos y sombras labran su universo,
tallando cada verso
con dolor o alegría.

Igual que un sacramento
que te hace comulgar con la belleza
y obtiene su pureza
de la palabra hecha sentimiento.

El agónico esfuerzo que deriva
de dar a luz el verbo,
es casi una experiencia religiosa,
destreza que te atrae y te cautiva
de forma poderosa.

Déjala que te absorba y te posea
déjala que te inunde y que te empape
como una lluvia fina, que te atrape.

Conságrate sin miedo a la tarea:
derrámate en poemas cada día,
deja que fluya en ti la poesía.


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Me siento forastera en esta casa,
que ayer era la mía,
y no sé qué me pasa,
será melancolía,
lo que me hace volver por estos lares,
recuerdo cada día
que antes rimaba hasta por soleares.

Irredenta devota de las clásicas,
escribo liras, décimas u octavas;
la estrofa me da igual:
una silva, un soneto, un madrigal…
todas resultan básicas.

Me supone una mística experiencia
encontrar la cadencia,
y hallar la rima justa:
calzarla como un guante
y aguardar, expectante,
a que otra idea cruce mi cabeza.

A ratos son las musas compasivas
y alivian mi torpeza,
mas, veleidosas por naturaleza,
en otras ocasiones son esquivas.

Pero no me impaciento;
manteniendo actitudes positivas
me bato contra el ritmo y el acento
para que encajen a la perfección,
y me da un subidón
cuando el poema doy por concluido;
de júbilo me inunda un estallido
y me desbordo de satisfacción.

​

Al club de los quejicas de la vida
no sé si perteneces...
Si te apuntas, te doy la bienvenida.

¿Solo tienes problemas y disgustos?
¿Alegría en contadas ocasiones?
Pues vamos a vaciarnos:
Háblanos de las penas que padeces,
percances, aflicción y depresiones.

Pero antes, dibuja una sonrisa,
sosegado y tranquilo, que no hay prisa.
Desarruga la frente.
Sé atrevido. Improvisa.

Pero debo advertir, para ser justos,
-pues lo debes saber-, que, tras quejarnos,
nada será mejor ni diferente.


(La que avisa no es traidora. Eratalia)




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