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Con un bocado al silencio
despierta el sol de su letargo
serpientes se asoman al abismo de la luz
mientras la noche se disuelve en la ceniza
de la sombra en el jardín.

Despierta mi sueño
con velocidad de primavera
contemplando entre brazos de agua y sal
flores que desahucian la calma
con sus sonrisas fértiles.

El verde se quita su capa de perlas
en medio de libertinos ojos,
párpados llenos de brotes de Edén
que hacen llorar al mar.

Yo, con la vista serpenteante en la bahía
guardo mis sueños en un sol
cuyas luces abrazan
la garganta de la mañana
adornados de un clamor que nace mudo,
como si las puertas de la vida
se preñasen de cielo.

Tú no existes, te desnuda el tiempo
en el frío de la loma vecina
con su lento azote,
el manto blanco cubre la grama
un rayo de luna fue rompiendo el velo.

Como tragos de días lloran las desoladas cepas
firmando los consentimientos
en la arena de tu piel
guardando en sus brazos un cielo sin sol.

Las aves se esconden bajo los ramajes
que abrigan tu sueño, sin ropas ni prisas,
atravesando el valle
como un relámpago desnudo.

El silencio brama en la lengua
del cauce del río,
dulce ruido que despeina al viento
entre sudores y escarchas
sintiendo el frío entre muslos desvestidos,
implorando a la luz que llegue la noche.

Anestesia en cuerpos desgastados
con matices de cristal fragmentado
por azadones que besan tus manos
enraizadas en higueras donde la tierra
es una habitación que habla.

Hoy el sol, al amanecer, pinta su trazo
en un lienzo despoblado
como ojos de un río que fluye sin soplo de mar;
mañana pasarás desnudo como los días
que llegan, aunque a veces no se ven.


©José Valverde Yuste

Dedicado a los agricultores del valle donde yo nací.

El asfalto tose un gris sediento
y la ciudad vomita neón.
La naturaleza, herida, sangra lento,
los árboles gritan con follaje ausente
cuando la tarde no es más que un recuerdo
que ya no cierra el iris, se retuerce.

Mientras, el concreto sueña eternamente,
las torres murmuran un himno frío,
nosotros, autómatas programables,
vagamos por calles incoloras, camuflados,
cantan las campanas el duelo de la rosa
escondida en su semilla.

Mezclados con aire denso,
simulando el nicho de anélidos
dónde está el polen hablando con el futuro,
entre pájaros enjaulados
al son del macabro retroceso
del vals que flota en ácido fluido,
deambulamos entre olivares que ya no besan
doblan sus ramas por los muertos.

La sinfonía de la muerte inminente
final que nadie escucha,
mientras la ciudad, indiferente,
entre latidos de metales y acero,
en el bullicio, se apaga en el tiempo,
bajo el velo de la desolación
y el desconsuelo.

©José Valverde Yuste

Ya no calla el poema entre mis dedos
ni se calma el silencio con el canto,
es una estación efímera,
un desconsuelo incontrolado
ese instante lleno de muertos en la tinta.

Esos días largos, vacíos,
que convulsionan en un ataúd sin anclaje,
los suburbios del subsuelo
gritando al papel ennegrecido,
iracundo en mi pensar, solitario,
lleno de árboles, sin raíces,
con ríos sin afluentes.

Peregrinaje hacia la opacidad del pensamiento,
gris estancia de palabras encarceladas
dónde reposa la lucidez
en una cama llena de estalactitas.

Desencuentros entre palabras
que borran la tierra de las manos
usurpando lo experimentado en años de hambre.

Excavando en los anales de la memoria,
sucumbiendo a los resquicios
cuando la inspiración era juez y ley, sombra y luz
en este desierto donde ni el alba quiere vivir.

©José Valverde Yuste

Aquella niebla oculta
que levanta al día
no habla de silencios
ni palabras apretujadas
que vigilan al viento.

Llama a la luz de la sombra,
al epitafio no escrito
entre inundaciones de alma
que al fuego purifica
extinguiendo cielos
que crujen ante nuestros ojos.

Soliloquio de alto verbo
entre nupcias y desavenencias
regresaré al fulgor
buscando en sus lenguas mi verdad.

Me disipo entre sus brazos
y con la fuerza que el crisol me ha dado
este cuerpo de tierra alumbrado
vuela majestuoso hasta que florezcan
las manos frías, la aurora de la nueva voz.

©José Valverde Yuste

En jaula de cristal transpira el sol,
su esencia se escapa pura y radiante,
luz quemada que marchita el presente,
un universo entero en su corola encierra.

Un sol inclemente,
un ardiente rosario en la hoguera del ser,
la carne se quiebra en esta geometría inclinada
de líneas curvas, sin conciencia lúcida.

En la ventana, un poniente
que enciende la soledad,
un espejismo en la apariencia pura
de un torbellino,
eco rojo de un día que se ausenta,
un abismo que busca un significado
en la luz efímera.

Una voz plegada en cada arruga
del día, albor que en el cielo se extiende,
nos atan cadenas a una agonía sin límite.

Los poros lloran con su lenguaje antiguo,
la piel se abre al sol que besa,
un horno de furia desmedida
se funde y se quiebra, en esta fragua
con el yo descompuesto.

El levante apagará esta llama voraz
o me dejará en cenizas,
impávido, ausente,
con el túnel lleno de sombras.

©José Valverde Yuste

El terral es un viento muy cálido, típico de Málaga, que viene del interior y que eleva las temperaturas hasta los 40 grados centígrados.

Me apropio las ganas de luchar
del corazón,
del día dispuesto a regalar la alegría del verso,
apósito que cura las heridas,
elixir de la fragancia de la luna
cuando duerme.

¡Qué hermosa me parece la mañana
cuando canta con sonrisa
que desafía a las estrellas
con su cara todavía inmadura.

En un cielo prematuramente abierto,
teñido de tul,
que observa desde la llama profunda
como emerge el aliento de la tierra.

Estructura de lengua arrebolada,
sentimientos de invierno que no sufre,
luz que refresca lo oculto
en un corazón que late
dentro de una vida entera.

Recelo de sangre en lozanía,
juventud de arteria adscrita
a la desnudez del espejo, a un sábado de grietas
que espera descifrar la huella del poema
cuando ladra el abismo en la mañana
y bebo de su hilo descompuesto.

©José Valverde Yuste

Llega la primavera
pintando cielos con sed de alegría,
extendiendo el alivio
profundo de la ternura
en el meandro del río
que se desnuda al reflejo de la flor
ante la nueva vida.

Llanto atado por rayos de colores
que se bifurcan en la quietud
de un campo atemporal,
aire con sabor a pétalo
trenza de brisa entre las verdes ramas.

Llena de palabras la luz,
ansía los rayos
del perfume de la flor,
los define con matices de palabras
llenas de aire,
en el germen de la matriz principal
donde se despierta el cáliz de lo vivo.

Es un bálsamo, esquiva la soledad,
la cubre de existencia
en su último aliento de risa,
espiritual gozo
lleno de fuerzas latentes,
respuestas más allá de los sueños
más allá de los tiempos
cuando llega palpitante.

Valle esplendoroso
que destierra al abismo,
prado con caricia llena de día,
laberinto de verdades desveladas
donde la mirada del silencio se desvanece
entre prados y flores.

Tal vez el amor es una promesa
que no ha aprendido a morir
cuando las miradas huyen
de lo por llegar,
en la bondad del pétalo de la rosa.

©José Valverde Yuste

No se quema la bala con el llanto,
hay vidas evaporadas
en fragmentos de metralla
ocultos entre niebla sin rastro
sobre ciénaga envuelta en dolor,
desolado paisaje volando hacia lo eterno,
donde los ecos de mis sueños
se ahogan en silencio.

Vestigios de último aliento
adherido a palabras descompuestas
en lenguas desgajadas de abominable himen,
lágrimas desvanecidas en las mareas
de los falsos rezos.

Exterminadores que no enseñan nada,
holocaustos de sangre derramada en tierra seca,
breve tiempo en hoguera de voces apagadas
en las sombras de un mundo olvidado.

Oración perpetua que se eleva
como incienso a la divinidad del pecado,
orando entre cadáveres velados por nubes
desolados, sin rostro;
se pierden en la marea de trazo débil
entre las polillas en la luz de la madera
que se desvanece.

Vidas mustias flotando como sombras
adheridas a un tiempo cansado,
inexorable paso a un mar sagrado
que sostiene el instante
en ojos de infinito dolor y rojo clavel
que deslumbra la brevedad del mundo y su luz
que siempre vuelve a resurgir de sus cloacas.

Églogas del tiempo,
sándalo disipado en grandes zanjas
llenas de cuerpos frágiles en silencios sagrados
que entran en sus rendijas.

Enjaulada la vida
en sus más frías costuras
caminando sobre cosas donde las confesiones
son la luz que tamiza la brevedad del cáliz,
las sombras se tragan mis gritos
donde fallece el pulso de la existencia
expandida por el vacío.

©José Valverde Yuste

Soy una nube que no abdica
ante un viento de pupilas claras
en medio de una tempestad
llena de alquitrán
en tránsito de descomposición.

Esqueleto que resiste a los siglos
y derrumba el tormento de la nostalgia,
en un corazón que sangra ante el espejo,
herido, en un hondo lamento
como un lienzo sin paleta que mostrar.

Mis huesos son la carcoma
de un maniquí embriagado
en delirios de su propia sangre
bajo una noche de pensamientos
de velada débil.

Hay en mí un poco de huracán ahogado
náufrago buscando un hueco en una playa
donde el agridulce frío del alma
ya no sienta dolor.

El lamento de un sueño bañado
en un último temblor huidizo,
la duda del corazón es mi luz
y el grito del silencio mi destino.

Entendí, al fin,
que no hay luz sin sombra,
ni risa plena
sin un llanto oculto.

AUTOR: JOSÉ VALVERDE YUSTE
TÍTULO: LA ADOLESCENCIA
PAÍS: MÁLAGA/ ESPAÑA

Un tiempo de horas inconclusas
de reloj descubriendo las horas
mirada brillante, perdida
en abismo de suspiro impuro.

Flor que desafía el latido de la prisión
con un brote de sueños
en un anemómetro sin usar
aferrado a un viento sin clemencia
cuando despierta la mañana.

Naciente cometa en alborada,
un estruendo de luz ceñido a la garganta
que se aferra a la solana de la vida,
tormenta tocando un trozo de cielo
ante un silencio que grita.

El zumo de la inocencia
adherido a un suspiro azul
sobre una mirada de infinito contraste
ante una incertidumbre aún sin oxidar.

Cuando el arcoíris de la alegría
ondea en la sangre embriagada
tiempo de privilegios en la piel
ante la voluntad de la caricia
y el estigma acalorado del deseo.

AUTOR: JOSÉ VALVERDE YUSTE
TÍTULO: AL BORDE DEL INFINITO
PAÍS: MÁLAGA/ ESPAÑA

Al borde del infinito
donde todo se expande
surge un resquicio de sombra
que aturde a la luz.

Un mundo
entre el ser y la nada
agoniza y resucita
en la ausencia del tiempo.

Una semilla de cálidos suspiros
rememora el suave morir del destino
en la memoria de los hechos sin ojos.

Reverdece el temblor
la voluntad se acostumbra a la ausencia
y brota la luz entre las sombras.

AUTOR: JOSÉ VALVERDE YUSTE
TÍTULO: NOCHE DESTILADA EN VIENTRE
PAÍS: MÁLAGA/ ESPAÑA

Esa noche destilada
no tiene luz en su vientre
ni nacen primaveras de su ombligo.

Noche con ojos sin raíces,
adónde vas temerosa y cauta
¿En qué época de tu primavera
florece tu flor nueva?

Pétalos se deslizan
por tu piel de mañana,
sendas abiertas
con lúcidos crisantemos
levantan tu pecho al frío.

En la transparencia de la luna,
amaneceres abiertos
a la luz del valle
en oleadas de terremoto
siguen el designio de la corriente
buscando el puerto sin sombra.

Andando por estadios del tiempo
en rostro cubierto por caminos de grava
golpeando a la luna
y maldiciendo al sol.

Mas este tiempo efímero, de garbanzo en boca
y lana de oveja de suavidad indescifrable
destroza el pensamiento en su esencia
como viento en canal u ola que vuela.

Enmarañado en tela de arena
cosiendo días,
sílfides me acompañan en cuevas oscuras.

También hay soles que aman la vida
y víboras reptadoras impuras,
caminos de velas en dirección a ninguna parte.

Dueña del dintel donde se asoma el aire herido
como flor de piedra eterna
cuchillo sonriente en su día
existencia de mano alzada.

Tiembla la calle sin fuerza
un escalofrío le besa la respiración
donde se oculta el olvido.

Entonces supe que estabas en mí
hermosa y alada
comiendo en mí
como la casa en ruina besa al prado.

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Cuando me tienta la realidad
en sus diversas formas
despiertan mis pesares como alas silentes
utopías de espiral de memoria.

Violines de sentido común
con herpes escondidas,
montículos de partituras de manantial
brotando entre muros que cierran la selva.

Descifrar desfiladeros llenos de fosos
donde planean águilas de cielo minúsculo
mezcladas con alcobas de estatuas adormecidas
donde los fantasmas gritan en coro.

Amamantar sangre aderezada con llantos
de efemérides que no saben qué celebran
rutinas vilipendiadas por el tiempo
egos absortos en sus memorias.

Testigos de humildes ruegos caminando
por vías pedregosas, diosas en crepúsculos de neón
envueltas en polvos de juventud
es como arroyo donde acaba la vida.

Sentencia de lumbre apagada
de verdades cubiertas de polvo
de mentiras alzadas en tronos
caminar con viento
aunque yo esté del otro lado.