Liras ligadas logran labrar los lúcidos locos

Aquí me llevo un chasco:
pensaba que ese “Taxco” en el final
no se leía “tasco”.
No debe ser casual
que me confunda el náhuatl tan mal.​

 

Te ha quedado de ocho el tercero, Luciana.

¡Buen domingo!

 

No me suena tan mal
con "ese "pronunciar la ciudad Taxco.
Si es error garrafal
lo veré como un fiasco,
en mi poetizar todo un atasco.

 

Me topé con un fiasco,
quería de Cyrano leer lira,
quintilla fue el atasco,
En quintilla se inspira
Pero al final lo arregla y queda lira.


​

Dicho sea con todo respeto, compañero Cyrano.

 

Corregido el lapsus. Gracias, Luciana.

 

Aquí estoy con mi lira
en este trasuntar por el encanto
aunque el tiempo no expira
con la labor del canto,
la ilusión no remedia mi quebranto.

 

Remedia mi quebranto
la poesía que corre por mis venas
así seca mi llanto
por dejar dolorosas, mis cadenas
en los pozos de arenas​

 

Y tu voz me serena.
De noche enciendes perlas del añil
de bellas azucenas
de riqueza textil
de teñido telar de lo sutil.

 

Aroma tan sutil
que fluye de las flores, madreselva,
es recuerdo gentil
que tal vez se revuelva
con sueños y deseos de que vuelva.

​

 

Inexplicablemente
soy electroencefalografista
y, vocacionalmente,
físicoculturista.
No habrá palabra larga que resista.​

 

Luego de tanto amarme
me llamaron banal y narcisista.
Por rehabilitarme,
me puse conformista
gordinflón, muy bohemio y muy pancista.​

 

Por lo que aquí se avista,
les digo algunas cosas que me ligan:
soy muy corto de vista
y es muy larga la lista,
por eso aquó le paro... mejor sigan.

 

Las flores que me digan
con su aroma y color enrojecido
por qué es que desperdigan
sin luz y sin sonido
el canto que me arrulla aquí en tu nido.
​

 

Llega bien el sonido
que causa tu emoción a cada instante.
Yo tanto no te pido
y, aunque no muy galante,
te ruego que no emules al cantante.

 

No emules al cantante
que es del circo pequeño los payasos
lleva en mano campante
panderetas de rasos
de tantos antiquísimos fracasos.​

 

No calla la criatura,
su madre se ha instalado en nuestro piso;
qué tan triste figura
la del pobre que quiso
escribir una lira de improviso.

 

Esta la empiezo, aviso,
sin convicción ni tema presuntuoso.
Es que el cerebro quiso,
por ser bicho mañoso,
escribir un poema desastroso.​

 

Me siento muy molesto,
el Seguro responde con retraso,
que parece que apesto
y , aunque no sea el caso,
su póliza se encuentra en el ocaso.

 

Un aire un tanto escaso
de oxígeno y un mar color herrumbre
nos marcan el fracaso
de esta gran podredumbre
que aceptamos con triste mansedumbre.​

 

Hace siglos la lumbre
surgía de una chispa entre dos rocas
hoy en día es costumbre
si el interruptor tocas
tener tanto calor que te sofocas.

 

No me nombren las focas
o los focos, ni marcos o las marcas.
Así es que te equivocas
si géneros remarcas
en toda discusión en que te embarcas.​

 

Son edificativas
tus obras de bondad en tu comarca.
¡Qué bien que te desvivas,
siendo un viejo patriarca,
por ellos sin querer ser su monarca!​

 

Visitar la comarca
luego serán diversos desafíos
que se ven en el arca
por entre tantos ríos
luchando cada noche y sin sus líos.-​

 

Me gustan los navíos,
mirarlos ordenados en el puerto,
en orden sus avíos.
Quisiera con experto
navegar por la mar hacia lo incierto.​

 

Se ponen un injerto
arriesgando salud y su dinero.
Yo sigo descubierto
o tiro de sombrero
y entiendo la razón del caballero.